Da erwachte gar nix

Wenn ich ins Kino gehe, trinke ich während der Vorstellung immer mindestens ein Bier. Das ist ein Ritual seit Jahrzehnten. Wenn ich Bier trinke, muss ich pinkeln. Das ist zwar kein Ritual, aber es bedeutet, dass ich eigentlich immer während einer Vorstellung auf die Toilette gehen muss. So auch an jenem Abend, von dem ich erzählen will.

Noch während ich am Pissoir stand, den Kopf voller sinnloser Ballerei und unnötiger Dialoge, überlegte ich mir, ob ich überhaupt zu meinem Platz zurückgehen sollte. Musste ich mir diesen Schwachsinn weiter anschauen, sollte ich weiterhin der unspannenden Action und den sterbenslangweiligen Dialogen folgen?

Ich ging zurück: aus Pflichtbewusstsein – man lässt ja niemanden allein – und auch aus schwäbischen Gründen. Wenn ich schon Eintritt bezahlt hatte, um eindrucksvolle Tricktechnik im Drei-D-Format anzuschauen, wollte ich den Preis auch komplett ausnutzen. Und vielleicht wurde die Handlung des Filmes irgendwann einmal besser.

Sie wurde es nicht. Ich litt an den physikalischen Schwachsinnigkeiten, an der haarsträubenden Handlung, an den unglaublichen Zufällen, am peinlichen Abfeiern des bald vierzig Jahre Originals und an all dem, was anscheinend als gut gilt.

Das Ganze zog sich, es war erschütternd lahm und langweilig, und die Action brachte mich keine Sekunde lang dazu, mit den jeweiligen Hauptperson mitzufühlen. Immerhin gab's einen witzigen Roboter, der mein kindliches Gemüt erfreute. Als der Film endlich vorüber war, fühlte ich mich wie befreit und sehnte mich nach einem hochprozentigen Getränk.

Egal was 2016 noch passieren wird: Ich fürchte, es wird keinen Film geben, der für meinen Geschmack noch dümmer, langweiliger, überflüssiger und schwachsinniger ist als der siebte Teil der »Star Wars«-Reihe.