Dr. Wuschel und seine Assistenten

In Hotels kann man seltsame Dinge erleben. Vor allem im Ruhrgebiet. Gestern feierte eine Gruppe von Herren, teils mit Schnips, teils mit Schnauzbärten bewehrt, im Steigenberger Hotel. Sehr laut, sehr fröhlich, sehr männerlastig, was sich an Begriffen wie »Schenkelbürste« oder anderen sowie entsprechend lautem Lachen zeigte.

Wir drückten uns vorsichtig an einen kleinen Ecktisch und bestellten drei Pils - und eine Spezi für den autofahrenden Autor namens Hartmut. Aus Gründen, die den Umfang dieses Textes sprengen würden, wenn ich sie ausführlich beschreiben wollte, saß auf einmal ein Mann in hellem Hemd und dunkler Hose neben uns, breit und blau bis unter die Nasenspitze. Und superfröhlich.

Mr. Superschnaps, der sich als Prokurist von irgendeiner Firma vorstellte, der anscheinend der Chef der anderen laut feiernden Herren war. Er mochte uns schlagartig, versuchte ein Gespräch zu führen, belaberte die zwei Frauen in unserer Vierer-Runde, stellte irgendwann fest, daß Hartmut wohl ein leitender Redakteur beim Deutschen Land-Funk war und erkannte messerscharf, daß ich sein Feindbild sein mußte.

»Was bist denn du für einer? Etwa ein Controller?« Später mutierte ich nacheinander zum »Pesonaler, das ist schlimmer« oder zum »Buchhalter«. (Nein, ich trug keine Krawatte. Ich war sogar ziemlich unrasiert und sah wohl eher müde aus.)

»Dr. Wuschel« war ich irgendwann für ihn, und er war sicher, daß ich als Controller die Spaßbremse in der Runde war. Irgendwann flüchteten wir: entweder in die jeweiligen Zimmer oder hinaus ins Auto.

Manchmal bin ich gern eine Spaßbremse.