Fahrrad-Missionar

Samstag mittag in Karlsruhe. In Hausschuhen, CRASS-T-Shirt und mit einer zerrissenen Jeans (also in einer Kleidungsmischung aus spießig und punkig) gehe ich über den Platz von meinem Auto zum Gartentor.

Auf einmal hält ein Radfahrer neben mir: grauhaariger Mann in brauner Hose und brauner Jacke, darunter ein kariertes Hemd. »Entschuldigen Sie«, beginnt er, »daß ich Sie so einfach anspreche. Haben Sie kurz Zeit?«

Ich bleibe stehen und mustere ihn irritiert, ohne etwas zu sagen. Hat er sich vielleicht verfahren?

»Wissen Sie«, sagt er, »wenn ich einen jungen Mann wie Sie sehe, muß ich kurz anhalten.«

Junger Mann? Wohin guckt der? Offiziell gilt jemand wie ich als »Mann mittleren Alters«. Ha!

»Ich komme vom evangelischen Missionswerk und wollte mit Ihnen kurz über ...«

Ich halte ihm die gekreuzten Zeigefinger vor die Nase. »Halt! Kein Wort mehr! Ich will nichts von Kirchen wissen.«

Er stottert. »Aber ... aber ... ich wollte doch gar nicht ...«

Ohne ein weiteres Wort drehe ich mich um und ignoriere sein Gestammel. Ich glaub's einfach nicht: Am hellichten Tag überfallen einen die Sektierer schon vor der Haustür ...