Das Californium nach Dick

Wer sich in den 80er-Jahren mit Romanen und Kurzgeschichten von Philipp K. Dick beschäftigte, war Science-Fiction-Fan, ein »Nerd« also nach heutigen Maßstäben, meinetwegen auch ein »Geek«. Science Fiction war eine Minderheitenkultur für Spinner, und sogar in der SF-Szene mochten nicht unbedingt alle die Art von Science Fiction, die Dick schrieb.

1982 starb er; seither wurden viele seiner Romane und Kurzgeschichten verfilmt und zu großen Erfolgen. Ein Streifen wie »Blade Runner« wurde sogar stilbildend, mit »Total Recall« wurde aus einer Geschichte ein großer Hollywood-Spielfilm gezaubert.

Demnächst wird es ein Computerspiel geben, das sich auf Dick bezieht. Der Name des Spieles lautet »Californium«, und man muss als Spieler in diesem Adventure tatsächlich einen Schriftsteller »führen«, der sich mit Alkohol und LSD die Birne zuhaut. Dabei stellt er fest, dass die Welt, in der er lebt, in Wirklichkeit ganz anders ist.

Der Fernsehsender Arte war an der Entwicklung beteiligt; dort kann man auch schon mal die erste Folge herunterladen. Im März will Arte sowieso eine Dokumentation über Dick zeigen. Das alles könnte mich sehr interessieren, vielleicht werde ich doch noch zum Computerspieler ...

Vertrauensvolle Partnerschaft

Über obskure Mails mit Geldangeboten kann ich mich immer noch amüsieren. Wenn mir eine »Tambini« mit dem Betreff »Wichtiger Hinweis« – natürlich in Versalien geschrieben – eine Mail schickt, weiß ich ja eigentlich schon, dass sie nur Unfug enthalten wird, und sollte sie sofort-sogleich löschen. Aber weil ich neugierig bin, gucke ich rein.

Neben allerlei Höflichkeiten ist der entscheidende Satz der hier: »Es ist mit großer Sicherheit, dass ich Ihre vertrauensvolle Partnerschaft suchen zu übertragen US-$ 18 Millionen, und wir werden 50/50% nach der Transaktion teilen.« Das Angebot klingt so fair, dass ich verzweifelt nach einem Link suche, den ich anklicken könnte.

Aber das hat die gute Frau wohl vergessen. »Wenn Sie interessiert, bitte für weitere Informationen antworten«, schreibt sie.

Die Spam-Mails werden auch immer seltsamer – früher musste man nur auf einen Link klicken, um das Virus oder den Trojaner abzubekommen; jetzt muss man die Leute schon anschreiben. (Früher war halt alles besser. Daran sind sicher auch das Merkel-Regime und die Lügenpresse schuld.)

Ent-vegetarisiert?

Irgendwann im Jahr 1993 schaffte ich den Absprung: Ich wurde Vegetarier. Über die zwei Versuche davor und mein klägliches Scheitern müssen wir andermal sprechen, nicht heute aber. Heute geht es darum, endlich eine Lüge zu gestehen.

Seit gut zwei Jahrzehnten behaupte ich nämlich, aus Tierschutzgründen zum Vegetarier geworden zu sein. Ich will mich nicht mitschuldig machen an der milliardenfachen Tierquälerei. Zum Veganer reichte es noch nicht, und meine Lederjacke liebe ich nach wie vor; ein bisschen Inkonsequenz hat bisher keinem geschadet.

Vor allem aber erzähle ich allen, dass ich eigentlich Fleisch gern mag. Es sei keine Frage des Geschmackes, sondern eine Frage der Ethik. Das aber ist – leider – eine Lüge, wie ich seit heute abend weiß.

Weil es im Hotel-Restaurant irrsinnige Berge an Fleisch gibt, wollte ich einfach mal probieren. Also schnitt ich mir je ein Stück mit Lamm-, Rind- und Schweinefleisch ab und schleppte es mit einer »Paella mit Gemüse« zu meinem Tisch. Als Vegetarier hat man es in solchen Restaurants sowieso schlecht; damit das Essen nicht ganz so eintönig ist, hatte ich mir schon einige Male ein Stück Fisch gegönnt.

Ich probierte das Fleisch. Ich kaute das Lamm, ich testete das Rind, ich futterte das Schwein. Und ich stellte fest: Das schmeckt mir alles nicht. Ich mochte es nicht. Dann doch lieber Kartoffelgratin und Gemüse.

Aber damit muss ich nicht mehr länger lügen. Wenn mich künftig jemand fragt, warum ich Vegetarier bin, sage ich halt: »Weil ich Tierquälerei scheiße finde. Und weil so ein Stück Aas aufm Teller einfach scheiße schmeckt.«

In der Lobby

Ich saß auf einem dieser weißen Sofas, den Laptop auf dem Schoß, und tippte vor mich hin. Aus den Lautsprechern drang an diesem Abend ABBA, das war mir lieber als die DIRE STRAITS, die es zum Frühstück gegeben hatte. Auf dem Sofa mir gegenüber, nur getrennt durch einen Couchtisch, saß ein Paar: er ein wenig älter als ich, sie ein wenig jünger.

»Was machen Sie da eigentlich die ganze Zeit?«, fragte mich auf einmal die Frau.

Ich sah auf. »Ich schreibe.« Den Zusatz »sieht man doch« verkniff ich mir.

»Aber doch nicht über uns?«

»Nein. Wieso das denn?«

»Sie haben vorhin die ganze Zeit in unsere Richtung geschaut.«

»Ich habe blicklos ins Leere gestiert, weil ich nachgedacht habe, und Sie sitzen direkt vor mir. Was soll ich dann da machen? Aufstehen und zur Seite zu gehen?«

Nein, das sagte ich nicht. Ich war feige und höflich zugleich Nur das mit dem Blicklos-ins-Leere-Stieren. Aber es schien zu reichen.

Beide schauten mich irritiert an. Dann standen sie auf, ohne ein Wort miteinander gesprochen zu haben, in einer einzigen und eindeutigen geistigen Übereinstimmung und gingen.

Doch ganz schön deutsch

Auch wenn – oder weil? – es kalt und windig und tendenziell regnerisch ist, scheine ich so deutlich außerhalb der Hochsaison auf Mallorca zu sein, dass nicht gerade der Mob durch die Straßen tobt. Kneipen, wie »Bei Irene« oder »Bier-Keller« heißen, sind ebenso geschlossen wie einige Autovermietungen und die gut zwei Dutzend »Spar«-Geschäfte, die es in der Stadt gibt.

Gelegentlich stelle ich mir vor, wie es in der kleinen Stadt wohl aussieht, wenn die Hochsaison angebrochen ist. Die Kneipen sind dann wahrscheinlich voller Leute, es sind sowieso alle Kneipen offen und nicht nur zwei Restaurants in der Nähe des Hafens. Überall drängen sich die Touristen, es ist nicht nur die Handvoll Leute, die zwischen den einzelnen Hotels am Küstenweg spazieren gehen.

Dann gefällt mir die Insel womöglich doch nicht. In diesen Februar-Tagen erweist sich Mallorca als angenehm, wenngleich viel zu kalt. Ich bummele durch einen Friedhof, ich klettere an der Steilküste entlang, ich spaziere zum nahe gelegenen Leuchtturm und verlaufe mich fast in den Pinienwäldern.

Wenn ich nicht schreibe – und das kann ich einfach nicht ununterbrochen –, gehe ich an die frische Luft. Mit dem Pullover kann man es aushalten, an einem Tag hatte ich sogar Jacke und Pullover über dem T-Shirt, als ob ich Süddeutschland gar nicht verlassen hätte.

Zum Radfahren ist es für meinen Geschmack übrigens zu windig. Wenn man sich als Fußgänger so richtig gegen den Wind stemmen muss, wird einem das Radfahren garantiert nicht mehr Spaß bereiten ...

Die Insel der Deutschen

Ich musste alt werden, um zum ersten Mal nach Mallorca zu kommen. In meinem bisherigen Leben hatte ich eine gewisse Abneigung gegen die spanische Insel; die üblichen Klischees, die man über deutsche Touristen hat, trugen dazu bei. Jetzt aber bin ich für eine Woche auf der Insel, in einer kleinen Stadt im Nordosten, wo ich mich in einem Hotel direkt am Strand eingemietet habe.

Das Wetter ist zu kalt und zu unerfreulich, um an Baden auch nur zu denken. Das ist auch nicht der Grund meines Aufenthaltes: Ich will schreiben.

Meine Pläne sind dabei durchaus ambitioniert: Bei dem Schreibprojekt, an dem ich seit einiger Zeit arbeite, will ich einige entscheidende Schritte vorankommen. Ich will »reinen Text« erarbeiten, mir aber auch einige grundsätzliche Gedanken über einen klaren Plan machen: Kapitel für Kapitel idealerweise, ein sogenanntes Exposé also.

Ein wenig erholen möchte ich mich auch, also unternehme ich lange Spaziergänge. Für eine Radtour ist mir der Wind zu stark, die Spaziergänge entlang der felsigen Küste sind aber durchaus nach meinem Geschmack.

Ich kann nicht gerade sagen, dass sie meditativen Charakter haben, aber ich fühle mich schon nach kurzem Aufenthalt nicht mehr so schrecklich gestresst wie zuletzt. Selbst wenn aus dem Roman nichts werden sollte – ein wenig Erholung hat noch niemandem geschadet.

Zeitweise ironischer Maigret-Krimi

Er ist wahrscheinlich der französischste Kommissar aller Ermittler, die jemals in der Literatur und im Film irgendwelche Kriminalfälle aufgeklärt haben: Kommissar Maigret, der erfahrene Polizist aus Paris, den der Schriftsteller Georges Simenon in insgesamt 75 Romanen in den Einsatz schickte. Ich las zuletzt von ihm »Maigret in New York«, Band 27 der Reihe, und war schon vom Titel einigermaßen irritiert: Was hatte Maigret mit Amerika zu tun?

Tatsächlich ist der Ausgangspunkt der Geschichte ungewöhnlich genug. Maigret, eigentlich längst im Ruhestand, erhält einen Auftrag, den er nicht ablehnen kann. Mit einem Ozeandampfer fährt er nach New York, wo er recht schnell in einen merkwürdigen Fall hineingezogen hat. Dieser hat mit zwei französischen Auswanderern und ihren Söhnen zu tun, mit einem Mord, der wohl dreißig Jahre zurückliegt, und mit einem verpfuschten Leben ...

Am Ende ist der Fall aufgeklärt, Maigret kann das Schiff besteigen und zurück nach Europa fahren. Wie immer macht er es durch engagiertes Nachfragen und ständiges Herumschnüffeln, klassische Polizeiarbeit nach Maigret-Manier also.

Doch diesmal ist einiges anderes, denn der Kommissar muss als Privatmann in New York ermitteln. Er spricht nur schlechtes Englisch, ist also ständig darauf angewiesen, dass er Leute trifft, die französisch sprechen oder sich mit ihrem Englisch viel Mühe geben. Streckenweise hat es eine angenehme Ironie, wenn Maigrets Methoden im fremden Land scheitern, wenn er Umwege gehen muss, die er nicht kennt, oder wenn er vom Whisky einen schrecklichen Kater bekommt.

Selbstverständlich ist »Maigret in New York« trotz aller dezenten Ironie ein typischer Roman der Reihe, der mir wieder einmal viel Spaß bereitet hat. Und so freue ich mich schon auf den nächsten Band, den ich mir vornehmen kann!

Hotel-Alleinunterhalter

Das Hotel ist vom Standard her ganz ordentlich, das Publikum mehrheitlich deutsch und englisch; es sind aber auch viele Spanier darunter. Man zieht sich ordentlich an, wenn man in den Speisesaal geht; vor allem die älteren Paare haben sich richtig fein gemacht. Ich falle mit meinem Kapuzenpullover auf; vor allem falle ich aber auf, weil ich allein bin.

Es ist der Vorabend des Valentinstages – und dass das in Spanien ein Thema ist, war mir bis vor einem Tag nicht einmal bewusst. Das Hotel hat seine Dekoration auf das festliche Ereignis ausgerichtet; es gibt viele Blumen, und die Nachtische am Buffet haben häufig die Form eines rosaroten Herzes.

Die Krönung ist allerdings der Alleinunterhalter. Der Mann ist schon grauhaarig, sein Schnauzbart ist schwarz mit dicken Silberfäden. Mit der Gitarre in den Händen tänzelt er zwischen den Tischen hindurch, aus den Verstärkern dringt ein Medley aus internationalen Liebesliedern, alle im Stil von Ricky King interpretiert.

Immerhin singt der Mann nicht. Aber die schnulzigen Versionen irgendwelcher großer Hits von Tina Turner, den Beatles oder auch Ben E. King sind auch so kaum auszuhalten. Es ist von Vorteil, an einem solchen Abend allein unterwegs zu sein: Bei mir bleibt er nicht zu stehen, um mir ein persönliches Ständchen zu singen ...

Peter zum sechzigsten

Dass es nicht mit einer sauberen Punktlandung geklappt hat und ich meinen aktuellen Fortsetzungsroman »Und: Hardcore!« nicht mit der Folge 60 abschließen kann, habe ich in diesem Blog ja schon einmal beklagt. Dieser Tage flatterte mir die Ausgabe 124 des famosen OX-Fanzines ins Haus, auf dem Titelbild sieht man unter anderem die Band Turbostaat, und innen drin sind wieder eineinhalb Seiten mit meinem Fortsetzungsroman.

Im Prinzip ist die Geschichte so gut wie zu Ende; viel kann nicht mehr kommen. Aber das wird eben doch noch in der Folge 61 zu erzählen. In der aktuellen Folge schildere ich den »Endkampf im Wald«: Peter Pank und seinen Handvoll von Kumpels gegen eine Gruppe bewaffneter Nazi-Skins. Das kann eigentlich gar nicht gut gehen, aber unsere tapferen Helden versuchen's natürlich ...

Ich wurde interviewt

Die »SOL« ist die Zeitschrift der PERRY RHODAN-FanZentrale. An der Gründung der Zeitschrift vor ziemlich genau zwanzig Jahren war ich nicht ganz unschuldig – weshalb es mich besonders freut, wenn ich in diesem Heft »auftauche«. Die aktuelle Ausgabe trägt die Nummer 81, wird dieser Tage an die Abonnenten verschickt und bringt ein umfangreiches Interview mit mir.

Auf fünf Seiten werde ich von Christina Hacker »ausgequetscht«. Es geht vor allem um PERRY RHODAN, was angesichts des Themas der Zeitschrift angebracht ist, aber auch um meine eigenen Geschichten, um Punkrock und die Fan-Szene. Selbst kann ich kaum etwas dazu aussagen, ob die Fragen und Antworten gut sind – das müssen die Leser entscheiden –, aber ich finde die Zusammenstellung sehr gelungen.

Das Interview wurde übrigens in Wolfenbüttel geführt. Dort an der Bundesakademie für kulturelle Bildung hatte mich Christina Hacker vor ihr Diktiergerät gesetzt und mir dann viele Fragen gestellt. Wer also jetzt unbedingt mehr über mich wissen will (ein wenig eitel bin ich ja schon ...), kann das Heft über die Internet-Seite der PRFZ bestellen.

Abgesang auf einen Superhelden

Was passiert, wenn Superhelden altern? Wenn sie krank werden, alt und schwach? Der geniale Comic »Watchmen« gab in den 80er-Jahren eine Antwort darauf, die bis heute nachwirkt und wegweisend ist. »End Of Days« macht etwas ähnliches mit der Figur des Superhelden Daredevil – dabei entstand ein eindrucksvolles und vielschichtiges Werk.

In deutscher Sprache sind die acht Hefte als schön gestaltetes Paperback im Rahmen der Reihe »100% Marvel« bei Panini Deutschland erschienen. Der Titel hierzulande lautet konsequenterweise »Das Ende aller Tage«. Neben der Hauptgeschichte hat der Verlag einen schönen Anhang spendiert, in dem sich unter anderem eine Galerie mit den Variant-Covern befindet, dazu kommen einige Skizzen bekannter Künstler.

Die Geschichte beginnt mit einem brutalen Kampf, an dessen Ende Daredevil auch stirbt Der legendäre Superheld, der durch seinen roten Anzug und seine elegante Art, gegen Bösewichte zu kämpfen, bekannt geworden ist, liegt als zerschlagene Leiche auf dem Asphalt von New York. Der Reporter Ben Urich, früher einmal sein bester Freund, möchte eine Geschichte über ihn schreiben, bohrt in der Vergangenheit und stößt auf seltsame Hintergründe.

Man muss die gesamte »Daredevil«-Geschichte nicht kennen, um diesen Comic zu verstehen. Die Eckpunkte wiederhole ich kurz: Matt Murdock ist ein blinder Rechtsanwalt, der allerdings übernatürliche Kräfte besitzt. In der roten Kluft des Superhelden Daredevil kämpft er nachts gegen allerlei Bösewichte und hat vor allem das Stadtviertel Hell's Kirchen zu seinem persönlichen Schutzraum erwählt.

Nach dem Tod des Superhelden stellt der Journalist fest, wie sehr sich die Welt verändert hat. Ehemalige Weggefährten sind tot, andere sind längst »bürgerlich« geworden und ziehen ihre Kinder groß. Und während er sucht und stöbert, merkt Urich, wie sehr er selbst entfernt ist von seinem früheren Leben.

»Das Ende aller Tage« ist ein trauriger Comic. Bei aller Action geht es um tiefe Gefühle, um verletzte Menschen und um versäumte Chancen. Erst gegen Ende gibt es die Andeutung eines »Happy-Ends«, und selbst das ist nur eingeschränkt.

Brian Michael Bendis und David Mack schrieben die Story, die ich eindrucksvoll und spannend fand, zutiefst emotional und trotzdem mitreißend. Mein Vergleich mit den »Watchmen« drängte sich bei der Lektüre auf – denn auch hier geht es um einen Rückblick, auf die »alte Zeit« eines Superhelden und eine neue Zeit, die vielleicht keinen Sinn mehr für kostümierte Verbrecherjäger hat.

Künstlerisch sind die acht Comic-Hefte ebenfalls außergewöhnlich. Altmeister wie Klaus Janson oder Bill Sienkiewicz sowie eher neue Künstler wie Alex Maleev und David Mack zeichneten die Geschichten; manchmal wechselt die Stilrichtung mitten im Comic. Vor allem Sienkiewicz ist für die Rückblicke zuständig, bringt mit seinem aquarellhaften und zugleich brüchigen Stil eine besondere Sichtweise ein.

Das fand ich richtig toll: kein effekthascherischer Comic, sondern einer, der intensiv erzählt und seine Figur leiden lässt. Man muss kein »Daredevil«-Fan sein, um diese Geschichte zu mögen. Ich fand sie brillant!

Das Paperback von »Das Ende aller Tage« ist richtig schön gestaltet, es ist 208 Seiten stark und kostet 19,99 Euro. Brandneu ist der Comic nicht mehr, er kam bereits zu Beginn des Jahres 2014 in den Handel. Aber ich empfehle ihn immer noch gern. Man bekommt ihn nach wie vor direkt bei Panini Deutschland.

Dada wird hundert

»Wie wird man berühmt? Indem man Dada sagt.« So steht's im ersten »Dada-Manifest«, das Hugo Ball verfasste. Vor genau hundert Jahren wurde – mitten im schrecklichen Ersten Weltkrieg mit seinen Millionen von Toten – eine literarische und zugleich künstlerische Bewgung ins Leben gerufen.

Alle möglichen Museen und Zeitschriften erinnern an das Jubiläum, verweisen auf den 5. Februar 1916 und die erste Dada-Veranstaltung in einem Restaurant in Zürich. (Der kleine Saal wurde extra für diesen Abend als »Künstler-Kneipe Voltaire« bezeichnet.) In den vergangenen Jahren habe ich nicht mehr an Dada gedacht, aber es gab eine Phase in meinem Leben, in der ich die dafür zugrunde liegenden Ideen toll fand.

In der Schule konfrontierte mich ein Deutschlehrer erstmals mit Dada, und danach besorgte ich mir Literatur, las mich ein, schaute mir einige der Kunstwerke aus den Jahren 1916 bis 1919 an und war teilweise völlig begeistert. Ich war etwa 18 Jahre alt, suchte nach einer Möglichkeit, mich irgendwie auszudrücken, und fand schon deshalb Dada ziemlich klasse.

Also versuchte ich mich an Lautgedichten, schrieb an einem Dada-Theaterstück und rief mit Schulfreunden ein »Dadaistisches Quartett« ins Leben. Ein Quartett deshalb, weil es ja allerlei Literaturkreise gab und ich originell sein wollte. Wahrscheinlich fanden mich meine Mitschüler nicht originell, sondern nervtötend.

Es war mir egal. Dada war eine tolle Methode, Dinge anders zu benennen oder auf die Spitze zu treiben. Man konnte sich seine Klamotten mit einem dicken Edding bemalen und das Ganze als »Dada«-Kunst bezeichnen – ich kapierte sicher nicht so richtig, wie die Dadaisten es siebzig Jahre zuvor gemeint hatten, interpretierte das alles eher auf meine Weise.

Meine Begeisterung hielt nicht lange an. Nach der Schulzeit legte sie sich schnell, und meine Dada-Texte verschwanden in einem Ordner. Aber wenn Dada jetzt seinen hundertsten Geburtstag feiert, sollte ich sie wohl mal wieder hervorkramen ...

Punk aus Südamerika

Keine Ahnung, wann ich zum letzten Mal über Südamerika »berichtet« habe. In meiner Radiosendung am Sonntag, 7. Februar, war es wieder einmal so weit: Es ging um Punkrock, Hardcore und ein wenig Ska vom südamerikanischen Kontinent. Meine Sendung im örtlichen Querfunk ließ es ordentlich scheppern. Die Qualität mancher Aufnahme war dabei echt auf Schrabbel-Niveau, aber gut – es war ja schließlich auch Punkrock ...

Zu Brasilien hatte ich schon Sendungen, trotzdem darf ich das Land nicht weglassen. Mit Central De Brasil hatte ich eine klassische Oi!-Band, mit Randal Grave dann eine, die eher Skapunk mit schlichtem Englisch brachte.

Wesentlich krachiger sind Sin Patria aus Peru mit ihrem derben Anarcho-Punk, während The Argies aus Argentinien seit Jahr und Tag eher mit schönem Schunkel-Punkrock um die Ecke kommen.

Einen kleinen Schwerpunkt hatte ich mit Venezuela. Artilleria bollerten mit Anarcho-Punk, während Los Dolares vor allem durch wütendes Gebrüll und ruppiges Schlagzeug auffielen. Zum Ausgleich gab's die Ska-Band Desorden Publico, die ich echt mag und die vielvielviel melodischer klang.

Nicht zu vergessen noch Chile: Die Piromanos del Ritmo knallten rabiaten, schnellen Hardcore-Punk aus den Boxen, während BBS Paranoicos im Prinzip nach den frühen 80er-Jahren klangen: durchaus melodisch, trotzdem aggressiv und druckvoll. Eine sehr abwechslungsreiche Sendung also, die einen gewissen Schwerpunkt bei wüstem Geboller hatte ...

Anna Mateur hat gerockt

Am Samstag abend, 6. Februar 2016, sah ich zum ersten Mal ein beeindruckendes Gesamtkunstwerk – »Band« scheint mir hier der falsche Begriff zu sein – aus Dresden auf der Bühne: Anna Mateur & The Beuys spielten im Tollhaus in Karlsruhe, und ich war völlig begeistert. Dabei wusste ich nicht so richtig, was auf mich zukommen sollte; ich ließ mich also überraschen.

Anna Mateur ist eine Sängerin, die rein optisch schon reinkracht: Sie ist eher rundlich, um es vorsichtig zu sagen, macht daraus aber keinen Hehl und tobt trotzdem ganz schön auf der Bühne herum. Begleitet wird sie von einem Gitarristen, den sie auf der Bühne öffentlich »anschmachtet«, und einem extrem cool wirkenden Cellisten, der unter seinem Hut aber oftmals selbst lachen muss.

Was die drei boten, war im Prinzip Musik-Kabarett. Bekannte Stücke wurden verwurstet – großartig beispielsweise »Daddy Cool« von Boney M., was jetzt eine ganz andere Note bekam –, eigene Stücke aber ebenso gebracht und vor allem das Publikum immer mal wieder ordentlich verarscht. Die Sängerin glänzte durch Selbstironie, machte klare Aussagen zu Pegida und Sexismus, lieferte aber vor allem eine Show voller Überraschungen und viel Witz ab.

Ich meine: die Fanfare aus »Star Wars« auf einer Flöte ... Rage Against The Machine in einer originellen Version mit Paartanz auf der Bühne ... ein Medley mit allerlei großen Hits in den Versionen der Band ... Ich finde Anna Mateur & the Beuys richtig groß und wünsche der Sängerin und ihrer Band weiterhin ordentlichen Zulauf.

Poison Ivy aus der Schweiz

Eine Band aus der Nähe von Zürich, die sich nach einer Figur aus »Batman« benannt hat – das muss ich ja gut finden. Und hört man sich die Platte »Out For A Kill« von Poison Ivy an, knallt das anfangs auch richtig gut; die Mischung aus Punkrock, Rock'n'Roll und einer tüchtigen Portion Pomade im Haar kracht und scheppert ordentlich.

Die Platte erschien 2008, es war der vierte »große« Tonträger der Band, die seit 1990 allerlei Vinyl-Singles und CDs veröffentlicht hatte. Musikalisch gibt es 16 knallige Stücke, die schwer rocken, gelegentlich aber durch Surf-Einsprengsel aufgelockert werden. Die Melodien sind schmissig, das gefällt.

Hört man genauer hin, merkt man, dass das Schlagzeug oftmals arg schlicht durch die Botanik rumpelt. Zum Ausgleich rotzt die Gitarre aufs Feinste, das macht richtig Spaß und übertönt so einiges. Am stärksten ist eh die ausdrucksvolle Stimme des Sängers, die rau und rockig zugleich ist und die Stücke beherrscht.

Auf die Texte darf man halt nicht so achten. Oftmals werden dümmlichste Rock'n'Roll-Klischees bedient, klingen die Stücke so, als entstammten sie einem Schlichtheits-Wettbwerb mithilfe eines englischsprachigen Reimlexikons. Wem das nicht ausmacht, dürfte mit der Platte genug Spaß haben – unterhaltsam ist sie allemal.

Astronauten willkommen

Ich kann mir nicht vorstellen, wegen eines Krieges oder einer politischen Verfolgung meine Heimat verlassen zu müssen. Millionen von Menschen sind auf der Flucht, aus den unterschiedlichsten Gründen, und manche von ihnen schaffen es bis nach Mitteleuropa, ins reiche Deutschland beispielsweise. Dort werden sie teilweise mit Hass konfrontiert.

Einen wunderschönen Film hat eine Studentin gedreht; in »Moonjourney« beschäftigt sich Chiara Grabmayr mit dem Schicksal eines Vaters und seiner Tochter. Die beiden sind auf der Flucht, man erführt nicht, woher sie genau kommen. Der Vater erzählt dem Kind, sie seien auf dem Weg zum Mond – und so wird die Reise zum Mond zu einem Abenteuer für das Mädchen.

Ich finde die Geschichte schön, sie ist ein wenig traurig, aber sie erzählt von einem fiktiven Schicksal mit viel Herz. Mag sein, dass es Leute gibt, die das jetzt kitschig finden – ich mochte den kurzen Film sehr gern. Man kann ihn kostenfrei bei Youtube anschauen.

Produziert wurde er im Rahmen eines Seminars; er soll den Verein PFJF Perspektiven für jugendliche Flüchtlinge e.V. unterstützen. Und die Schluss-Aussage »Astronauts Welcome« finde ich richtig klasse ...

Narren im Zug

Wer sich – wie ich – so richtig gar nicht für Fasching interessiert, könnte normalerweise gut verpassen, dass die »tollen Tage« derzeit so richtig toll sind. Am heutigen Donnerstag begann die Weiberfastnacht, in den südwestdeutschen Regionen ist es »der Schmotzige«. Das färbte an diesem Tag auch auf den Zug ab.

Sowohl morgens als auch abends waren Narren mit der Bahn unterwegs: morgens einige Damen mit bemalten Gesichtern, abends einige Jungmänner in super-achso-lustiger Verkleidung. Beide Gruppen verströmten so viel Frohsinn wie der regnerische Himmel an diesem Tag. Sie wirkten weder fröhlich noch euphorisiert, eher ruhig und ein wenig gehemmt; abends dann zwar angetrunken, aber harmlos.

Ich kann mit Fasching nichts anfangen. Aber wenn man schon auf so eine Veranstaltung geht und sich extra dafür anzieht, dann sollte man es doch krachen lassen. Aber wahrscheinlich habe ich bloß mal wieder eine Parallelgesellschaft nicht so richtig verstanden ...

Im Kloster-Café

Ruhig war es nicht gerade im Café des Klosters Ottobeuren. Hier herrschte nicht die Ruhe und Gelassenheit, wie ich sie außerhalb des Cafés erlebt hatte. Die würdevolle Benediktiner-Abtei mit ihren hoch aufragenden Räumen und Gängen hatte uns zuvor ordentlich beeindruckt.

Ich bin kein Katholik, und ich kann mit dem Prunk der katholischen Kirche eigentlich nicht viel anfangen – in Ottobeuren wird in der Abtei allerdings so viel aufgefahren, dass ich trotzdem staunend davor stand. Bilder an den Wänden, große Plastiken, eine insgesamt wuchtige Architektur.

Im Kloster-Café war es beschaulicher. Zahlreiche Besucher der Abtei tranken Kaffee und futterten Kuchen; die Luft war auch ohne Raucher ziemlich dicht, und die Stimmen erfüllten den Raum, hallten von den Wänden wieder und ließen den Eindruck von Hektik entstehen. Ich verstand nichts von dem, was um mich gesprochen wurde, und so vermengte sich alles zu einem Gebräu aus Stimmen.

Weil es an diesem Tag so kalt war und ich keine Lust auf den achten Kaffee bei diesem Reise hatte, bestellte ich etwas, das mir seit vielen Jahren nicht mehr auf den Tisch gekommen war: eine heiße Schokolade. Das Gebräu schmeckte richtig gut, es wärmte, und ich hatte das Gefühl, mit dem Getränk gleich noch ein »süßes Stückle« zu mir genommen zu haben.

Ein Hauch von Völlerei in einem Kloster, dachte ich. Irgendwie passte das gut zusammen.

Halbwegs deutscher Punkrock

Als ich meine Radiosendung noch jede Woche produzierte, war ich in der Lage, auch obskure Themen recht sauber durchzuziehen. Punkrock aus Singapur – kein Problem. Hardcore-Punk aus Berkeley – locker zusammenzustellen. Musik aus den Vororten von Köln – wäre gegangen, habe ich aber nie gemacht. Heutzutage ist alles ein wenig schwieriger, weil ich nur noch alle par Wochen die Sendung produziere.

Und deshalb hieß das Motto am Sonntag abend, 31. Januar 2016 – es war der fünfte Sonntag im Montag – im örtlichen Querfunk, dem Freien Radio Karlsruhe, ganz einfach: »Halbwegs aktueller Punk/HC aus deutschen Landen«. Das klappte dann ganz gut.

Aus Baden-Württemberg spielte ich Bands wie die Higgins mit ihrem knalligen Punkrock, die Defenders Of The Universe mit ihrer Mixtur aus allen möglichen Sounds oder Idiophon aus Mannheim, die schwer nach 1979 kliingen. Aus dem hohen Norden passte sehr gut Panzerband mit ruppigem Deutschpunk der modernen Art dazu.

Oiro aus Nordrhein-Westfalen mag ich schon lange; dieser deutschsprachige Emo-oderwasauchimmer-Punkrock ist einfach gut. Kombiniert mit englischsprachigem Melodie-Punk der Gee-Strings aus Aachen und dem rotzigen Hardcore von Snitch A Snatch aus Bonn, ergibt das eine schöne Mischung. Zwischen Polka und IndieRock pendelten übrigens The Shanes aus Trier, aber so was spiele ich dann zwischendurch sehr gern.

Reklame unterwegs

Weil ich am heutigen Montag, 1. Februar, in München auch in der Neumarkter Straße unterwegs war, fiel mir eine mehr oder weniger gelungene Zusammenstellung auf, die ich leider nicht fotografierte. Verlässt man die Büro-Räumlichkeiten der Random-House-Gruppe und geht in Richtung S-Bahn, kommt man an einer großen Reklamewand vorbei.

Ausgerechnet dort hatte der Kopp-Verlag so richtig fett plakatiert. Welches Buch er beworben hat, ist zweitrangig; es handelte sich offenbar nicht um den menschenverachtenden Müll, den der Verlag sonst gelegentlich in seinem Programm verstekt. Aber der Stinkefinger in Richtung Random House zeugte von einer Mixtur aus Großkotzigkeit und Frechheit, die – gegen meinen Willen – mit einem anerkennenden Nicken kommentieren musste ...