Nazi-Zentrum in Karlsruhe

Da ich persönlich nicht dabei war, kann ich selbst keinen Erfahrungsbericht zu den Ereignissen in Karlsruhe-Durlach liefern. In dem Stadtteil kam es am Samstag zu Auseinandersetzungen zwischen Antifas und Autonomen auf der einen sowie der Polizei auf der anderen Seite.

Grund dafür: Die NPD nutzt ein ehemaliges Bordell jetzt als Schulungszentrum oder ist auf dem besten Weg dazu. Nachdem die Stadtverwaltung das Problem über Wochen hinweg entweder ignoriert oder »herunter geredet« hat, ist das doch sehr seltsam ...

Ein schöner Artikel auf der örtlichen Nachrichtenseite ka-news liefert einige Einblicke. Besonders hübsch mal wieder die Argumentation des Karlsruher Oberbürgermeisters: »Man kann nicht die Verteidigung des Rechtsstaates vorgeben, wenn man als gewaltbereite, vermummte Chaoten auftritt und handelt.«

Er vergaß leider die kleine Ergänzung, daß ohne diese Demonstration nach wie vor die Argumentation der Stadt gültig wäre, die NPD wollte sich in diesem bewußten Gebäude eben nicht breitmachen. Die Gleichsetzung rechtsradikaler Schlägertrupps mit den Angehörigen der Antifa hat in Karlsruhe und auch anderswo allerdings eine gewisse Tradition; da darf ich mich nicht wundern.

Wer die Sicht der Antifa kennen lernen will, muß sich die Seite der Karlsruher Antifaschisten direkt anschauen. Da gibt's einen kurzen Bericht mit Links. Einer dieser Links führt zu Indymedia, wo ein ausführlicher Artikel zu finden ist.

Auf der Seite der Freiburger Antifa gibt es zudem eine beeindruckende Fotogalerie. Ich habe schon lange keine Vermummten mehr in Karlsruhe gesehen ...

Trendfarbe Gelb

Glaubt man irgendwelchen Modeschöpfern und Fachleuten in Sachen Farbgebung, wird Gelb die nächste Trendfarbe. Mir wäre das insofern recht, weil dann meine Augen nicht mehr von Blusen in Pink, Lippenstift in Rosa und anderen Grausigkeiten beleidigt würden. Allerdings kann Gelb durchaus seine Probleme mit sich bringen.

Dieser Tage sah ich die absolute Trendsetterin in Sachen Modefarbe: die Lady in Gelb oder so. Eine junge Frau, sorgfältig geschminkt und mit sorgfältig gezupften Augenbrauen, die sich vorrangig in Gelb kleidete. Nicht komplett, aber passend.

Gelbe Schuhe, eine schwarze Hose, eine gelbe Jacke, deren gelbe Knöpfe geschlossen waren. Ein gelber Schal schützte den Hals gegen den kühlen Wind, und auf dem Kopf saß eine strahlend gelbe Mütze. Das sah schon ... nun ... auffallend auf, ich guckte ständig hin, begeisterte mich ein wenig angesichts des Gesamtkunstwerkes vor mir und wartete darauf, daß sich Risse in der Fassade bildeten.

Sie wandte den Kopf und schenkte ihrer Umwelt ein sanftes Lächeln; ich sah, daß unter der Mütze drei sauber abgezirkelte Haarsträhnen hervorschauten, die in einem Bogen bis auf die Wange fielen. Auch da paßte alles: sauber gefärbtes Blond. Nur die Fingernägel enttäuschten mich: Sie waren nicht gelb, sondern strahlten in einem sehr hellen Weiß.

Ich glaube, Trendsetting ist ein ganz schön harter Job ...

Die Vielrednerin

Als die Frau in der roten Jacke die Straßenbahn bestieg, blickte ich kaum auf; ich las in einer Zeitschrift und wollte eigentlich nur noch heim. Aber dann hörte ich ihre Stimme, ihre im Stakkato hervorgestoßenen Worte, und ich mußte doch kurz hinschauen.

Sie sah unauffällig aus; rotblonde leicht lockige Haare umrahmten das das rundliche Gesicht. Aber sie redete ununterbrochen; sie redete, während sie an mir vorüberging, und sie redete, als sie sich schräg hinter mir niederließ.

»Das ist so ein Scheiß, sag' ich dir, und wenn der mir noch einmal quer kommt, dann kriegt der richtig Ärger.« So ging es los, und so sprach sie weiter, ohne Punkt und Komma und in badischem Dialekt, der sich in Schriftsprache nicht wiedergeben läßt.

Sie schimpfte auf Abwesende und sprach mit jemanden, den es offensichtlich gab. Ein Telefon oder sonst etwas, in das sie hineinsprach, gab es nicht. Sie saß auf ihrem Platz und redete vor sich hin, so laut, daß es garantiert jeder mitbekam.

Dann setzte sich ihr eine Frau mit Kind gegenüber, ich bekam es aus den Augenwinkeln mit. Die Frau mit den rotblonden Haaren sprach weiter, ohne sich um die beiden zu kümmern, eine einzige Abfolge von ohnmächtiger Wut und Zorn, von seltsamen Äußerungen, die zwar vernünftig klangen, aber keinen gesamten Sinn ergaben.

Der Mutter mit dem Kind schien es zu viel zu sein: Sie standen auf und wechselten auf einen anderen Platz. Die Vielrednerin schien irritiert. »Wieso setzt ihr euch um? Habt ihr Angst vor mir? Ich tu' euch nichts, und euer Geld will ich auch nicht. Da, guckt her, ich hab' noch zwanzig Euro in der Tasche.«

Die Mutter reagierte nicht. Ich schaute zu ihr hinüber. Sie starrte zum Fenster hinaus, als spiele sich im Karlsruher Nieselregen etwas unglaublich spannendes ab, und preßte ihr Kind eng gegen sich.

»Ich glaub', jetzt geht's los. Das Mißtrauen wird auch immer schlimmer, niemand vertraut einem mehr. So ein Mist aber auch.«

Der Europaplatz kam, und ich stieg aus. Die Mutter mit dem Kind verließ die Straßenbahn in einer Geschwindigkeit, als sei sie auf der Flucht.

Und die Frau in der roten Jacke redete weiter, als habe sich nichts verändert. Als die Bahn anfuhr, blickte ich zu ihrem Fensterplatz hoch. Ihr Mund bewegte sich hektisch, ihre Augen waren ins Leere gerichtet, ihr gesamter Körper wirkte ruhig und angespannt zugleich.

Im selben Bett wie Angela

Selten so bonzös einquartiert gewesen: Ich residiere seit drei Stunden und bis morgen etwa um zehn Uhr im Grand Hotel in Heiligendamm. Genau, das Hotel, in dem der G8-Gipfel im letzten Sommer veranstaltet wurde. Ein seltenes Gefühl.

Ich bin dienstlich hier, sprich, die Firma zahlt es. Wahrscheinlich könnte ich mir die prunkvollen Hotelzimmer auch beim besten Willen nicht leisten.

Die Ostsee plätschert reizvoll gegen den Strand, und der Zaun ums Hotel sieht völlig normal aus. Zwischen klassisch-weißen Mauern gehe ich mit Kollegen spazieren, mit Anzug und Krawatte, wie es sich gehört, und habe das Gefühl, an geschichtlich-wichtigem Ort zu sein.

Manchmal habe ich schon ein schizophrenes Leben, denke ich in solchen Augenblicken.

Anhänger und Bonuskarten

Müde wie an jedem Morgen stolpere ich in die Tankstelle. Betankt habe ich meinen Wagen noch, jetzt muß nur noch bezahlt werden. Vor mir stehen zwei Menschen an der Kasse: Eine Frau kauft »Red Bull« und Schokolade, ein junger Mann in Handwerker-Klamotten ersteht drei belegte Brötchen.

Dann bin ich dran. Während des Bezahlvorgangs fragt mich die junge Frau hinter der Theke, ob ich denn eine »Bonuskarte« hätte.

»Nein, nein«, murmle ich und komme mir sehr übernächtigt vor, »so was habe ich nicht. Zu viele Karten.«

Sie lächelt kurz höflich und redet professionell weiter. »Sie haben für über dreißig Euro getankt. Dann können Sie einen Ferrari-Schlüsselanhänger für zwei Euro statt für acht Euro neunzig kaufen.«

Ich schau' sie an, glaub' nicht so recht, was ich höre, dann blicke ich auf das häßliche Metallding, das auf der Theke liegt und auf das sie zeigt. Dann schaue ich wieder die junge Frau an der Kasse an. »Das ist jetzt nicht Ihr Ernst, oder?«, entfährt's mir.

Sie lacht auf. »Doch.« Sie lacht weiter, und ich lache auch.

Danach bin ich wach. Mit Skalariak in guter Lautstärke am Ohr geht's leichter voran.

Peter Pank tanzt Pogo

In der aktuellen OX-Ausgabe, immerhin schon die Nummer 77 (yep!), geht mein Fortsetzungsroman »Und: Hardcore!« in eine neue Runde. Immer noch hält sich Peter Meißner alias Peter Pank in der liebreizenden Stadt Ludwigshafen auf, wo er sich an einem Punk-Festival beteiligt.

Ich versuche, diese Fortsetzungen so authentisch wie möglich zu halten, was gar nicht so einfach ist: Welche Klamotten trug man denn 1987 im Januar wirklich? Es verwischt sich im Lauf der Jahre nämlich in meinem Gedächtnis, was wann und wie wirklich genau passierte, und ich möchte es trotzdem genau haben.

Nun denn: Bei Peter Panks Abenteuern stimmt das meiste, ob in der wirklich existierenden Stadt Ludwigshafen oder den frei erfundenen Dörfern auf der Schwäbischen Alb. Und irgendwann wird auch noch die ebenfalls real existierende Stadt Nagold eine Rolle in der Geschichte spielen - ich hab' dazu schon klare Überlegungen.

Wie viele Folgen der aktuelle Punk-Roman haben wird? Keine Ahnung. Aber die Trilogie ist dann im Frühjahr 1987 irgendwann zu Ende, das weiß ich.

Nihilistische Punkrock-Literatur

Eines der derzeit besten Fanzines überhaupt kommt aus Berlin und haut mich jedesmal um. Die aktuell vorliegende Ausgabe 77 (die Numerierung hat nix mit einer wirklichen Erscheinungsweise zu tun) knallt mit vierfarbigem Titelbild, mit 84 Seiten Umfang und sogar mit einem schicken Anstecker. Das Heft heißt AntiEverything und erfreut sich mittlerweile sogar eines eigenen Merchandisings.

Den Schwerpunkt des Inhalts biltet eine sogenannte Trashromanserie. Die Begriffe »Trash« und »Roman« treffen's dabei knallhart. In der Serie »Glory White Trash« geht's um Gewalt und Sex und Terror. Autos explodieren, Polizisten rennen, Steine fliegen und so weiter. Es kracht und scheppert, und dieser Roman zieht sich in zehn Episoden durchs gesamte Heft. Respekt!

Das ist nicht alles. Darüber hinaus geht es um Filme, in denen Sex und Nazi-Gewalt verbunden werden, oder es wird in einem knallharten Artikel beschrieben, wie es der ehemalige Wehrmachtsoffizier Reinhard Gehlen zum CIA-Agenten und zum Gründer eines bundesdeutschen Geheimdienstes brachte. Alle Texte sind unterhaltsam geschrieben und in einem knalligen Layout gestaltet. Sehr cool, das ganze.

Das Heft gibt's bei diversen Punk-Vertrieben oder direkt bei der Nihilist Justice, die auch als Verleger genannt wird. Heftige Literatur wird garantiert, ich fand's spitze.

Das doppelte L.A.

Der amerikanische Politikwissenschaftler Benjamin Barber wird in einer deutschsprachigen Zeitung interviewt. Im Verlauf des Gesprächs, das sich vor allem um den »Konsumismus« dreht, spricht Barber die Mobilität in Los Angeles an. Man könne sich ganz viele verschiedene Autos kaufen, um mobil zu sein, aber:

»Aber es gibt ein Ding, das nicht zur Auswahl steht: öffentlicher Personenverkehr. Das gibt es nicht.«

Ich belehre ungern einen amerikanischen Professor (der diesen Text eh nicht zu Gesicht kriegen wird), der sich in seinem Heimatland viel besser auskennt als ich, aber: Der öffentliche Personennahverkehr in Los Angeles ist völlig in Ordnung.

Eine supergut funktionierende schnelle Metro und zahlreiche Buslinien sorgten während meines Aufenthaltes in der Stadt dafür, daß ich überall hinkam, wo ich hinwollte. Das Netz der Stationen ist ein wenig lockerer als - um einen Vergleich zu ziehen - etwa in Karlsruhe, aber das liegt vielleicht auch daran, daß die meisten Leute wie Professor Barber denken und gar nicht auf die Idee kommen, in einen Bus oder in eine Bahn zu steigen.

Macht nichts. Fast alle Menschen, mit denen ich über L.A. gesprochen habe, glauben ja dasselbe, sogar Leute, die monate- oder jahrelang dort wohnten. Es gäbe in der Stadt keinen öffentlichen Personenverkehr, heißt es unisono.

Die einzige Antwort, die mir bisher auf dieses Mißverhältnis zwischen meinen Erlebnissen und den Ansichten von Leuten einfällt, die viel länger in der Stadt waren: Es muß zwei verschiedene Los Angeles geben. Ich war in der Stadt mit Bus und Bahn (und Gehwegen, auf denen man spazieren kann), die anderen in einer anderen Metropole.

Zwei Städte, zwei Universen.

Blick in die eigene Zukunft?

Keine Ahnung, was die nahe Zukunft für mich bereithält. Hauptsache, ich werde mich nie so entwickeln wie Schmalenbach. Der Mann ist der unfreiwillige Held einer Reihe von Kolumnen, die der Autor Wolfgang Brenner verfaßt hat und die man auch in einem Buch nachlesen kann: Das heißt »Die schlimmsten Dinge passieren immer am Morgen« und schildert das Leben eines Durchschnittsmenschen mittleren Alters.

Dieser ist durchaus mit mir vergleichbar: Er trauert gelegentlich alten Zeiten ab, hat aber längst einen gut situierten Job in der Medienbranche gefunden (in diesem Fall ist es die Werbung); gern sitzt er mit seinen Kumpels (in diesem Fall der Schriftsteller Germersheimer und der Zeichner Pfeifenberger) in einer Kneipe herum, philosophiert übers Leben und guckt anderen Frauen hinterher, obwohl er doch in einer glücklichen Beziehung lebt.

Tapfer stellt er sich den Herausforderungen, die der Alltag für ihn – und auch für mich, wie mir scheint – bereithält. Er ärgert sich über die Telefongesellschaft und hat Angst vor dem Zahnarzt, er denkt zu viel über Träume nach und gruselt sich vor den Erwartungen, die bei einem Klassentreffen gehegt werden.

Das alles beschreibt Wolfgang Brenner derart komisch und treffend, daß ich bei den meisten Geschichten ins Schmunzeln geriet. Na klar, ich erkannte mich zu oft wieder ... zumindest manchmal. Ich hoffe ja, daß ich noch nicht auf diesem Weg bin und die schlimmsten Pannen an mir vorübergehen.

Aber zum Erkennen eigener Schwächen und zu einem gruseligen Blick in eine mögliche Zukunft als Durchschnittsspießer bot das Buch eine wahrlich erhellende Lektüre.

Interview in der SOL-Ausgabe 50

Das Heft ist noch gar nicht erschienen, aber ich habe es erfreulicherweise schon vorliegen: Die Rede ist von der SOL-Ausgabe, dem Jubelheft des Magazins der PERRY RHODAN-FanZentrale. Erfreulicherweise gibt es in diesem Heft ein umfangreiches Interview mit mir.

Das Interview ist sage und schreibe sieben Seiten lang und wurde von Roman Schleifer aus Wien geführt. Der Titel gefällt mir gut, denn er faßt das Interview passend zusammen: »Das Interessanteste an meinem Beruf ist die Mischung.«

Inhaltlich geht es natürlich in erster Linie um PERRY RHODAN und meine Rolle als Chefredakteur bei der größten SF-Serie der Welt. Roman Schleifer versucht mit verschiedenen Tricks, diverse Andeutungen aus mir herauszukitzeln, beißt aber auf Granit. Immerhin plaudere ich genügend Hintergründe aus, von denen ich denke, daß sie den einen oder anderen doch interessieren könnte.

Komplett kann ich dieses Interview hier nicht dokumentieren; so viel Text liest kein Mensch in einem Blog. Im Kommentar bringe ich aber einige Absätze als Auszüge; sie stammen eher aus dem hinteren Teil des Interviews.

»Nachts am Euro«

Mal wieder ist ein Pankernknacker erschienen, mittlerweile die Ausgabe 18 des Fanzines aus Süddeutschland, dessen Macher es jetzt nach Berlin verschlagen hat. Mit dabei als Mitarbeiter: ich.

Meine Kurzgeschichte heißt »Nachts am Euro«, spielt im Karlsruhe des Jahres 1994 und hat - na klar! - biografische Hintergründe. Es geht um eine »Nie wieder Deutschland«-Demonstration und um meine ersten Stunden in der neuen Heimatstadt.

Wer alles ernst nimmt, hat bei solchen Texten eh verloren. Mir hat es Spaß gemacht, die Geschichte zu verfassen, und ich hoffe, daß sie den Lesern des Fanzines auch gefällt. Schauen wir mal ...

Geschichten aus der Provinz

Die Zeitschrift Am Erker gefällt mir immer besser. Die »Zeitschrift für Literatur«, wie sich die Publikation bezeichnet, erscheint in Form einer schicken Paperback-Ausgabe, und auch die Nummer 54 bietet mit 168 Seiten richtig viel Umfang.

Inhaltlich beschäftigen sich die meisten Texte mit dem Thema Provinz: Gedichte und Geschichten, die das Aufwachsen auf dem Land thematisieren; das kommt mir selbst natürlich sehr gut bekannt vor ... Viele Texte gefallen mir richtig gut, einige Ausfälle sind stets zu verschmerzen. Aber ein Text wie »Muss ja«, in dem ein Schreiberling vom Dorfjournalistmus erzählt, spricht mich immer an.

Was in den frühen 80er Jahren als Literatur-Fanzine begann, ist im Daedalus Verlag zu einer ernstzunehmenden Publikation geworden, die ich gerne lese und sammle. Schön!

Gratulation zur Nummer 40

Ich erinnere mich düster, wie die Zeitschrift Mephisto anfing: Ziemlich düster sah das Heft im Jahr 1994 aus, was zum Inhalt paßte. Und heute handelt es sich um ein richtig gutes Magazin.

Die Nummer 40 ist ein kleines Jubiläum für eine richtig gute Rollenspiel- und Literatur-Zeitschrift. In Mephisto geht es nach wie vor eher um die düstere Seite der Phantastik; der Schwerpunkt liegt immer noch auf den Rollenspielen.

Aber es wird eben auch der Autor Bernhard Hennen interviewt, oder es gibt umfangreiche Buchbesprechungen. Das alles wird schön bunt und auf hundert A4-Seiten präsentiert. Eine respektable Leistung, so lange durchzuhalten und das Qualitätsniveau zu erreichen! Da kann man nur gratulieren.

Radau aus den Staaten

Hektisch zusammengestellt, aber dennoch gut krachig: meine gestrige Radiosendung im örtlichen Sender Querfunk. Ich nahm mir die USA als Schwerpunkt-Thema und pendelte mich inhaltlich stark auf die 90er Jahre ein - ohne daß dies im voraus so geplant gewesen wäre.

So gab's vor allem melodische Klänge von Horace Pinker aus Arizona, den Panic Buttons aus Alabama oder MU 330 aus ... ich hab' den Staat vergessen. Die Irokesenpunk-Fraktion kam mit Defiance und Total Chaos auf jeden Fall auf ihre Kosten, da bin ich mir sicher.

Dank der Oi!-Band Cut Throat aus Cleveland, Ohio, dürften ausnahmsweise sogar die Freunde des Glatzkopf-Sounds mit mir zufrieden gewesen sein. Und mit When Tigers Fight gab's noch was ordentliches für die Hardcore- und Metalcore-Fraktion; eine wüst-derbe Breitseite am Ende der Sendung.

War sonst noch was? Kalt war's, und regnerisch war's dazu. Selten ein solches Kackwetter erlebt, um mit dem Fahrrad ins Radio zu strampeln ...

Millerntaler und anderes Kleingeld

Nach wie vor scheint das Geschehen rings um den FC St. Pauli spannender zu sein als die Spiele selbst. Den Eindruck erhalte ich auf jeden Fall immer, wenn ich den Übersteiger lese, das – laut aktueller Unterzeile – »Sich-nackig-machendesTaler-Hetzblatt rund um den FC St. Pauli«.

Die mir vorliegende Ausgabe 87 zeigt auch prompt zwei nackte Männer aufm Cover, na also! Ob »sex sells« hier unbedingt stimmt, bezweifle ich.

Die internen Diskussionen um das neue Stadtion-Plastikgeld finde ich spannend, die Reise- und Spielberichte ebenfalls. Wieder mal ein lesenswertes Heft, dessen Lektüre einem nicht langweilig wird.

Ein Tribut an AC/DC

Es gibt diese Abende, da will man nicht gleich heimgehen. So auch nach dem Deutschpunk-Festival in Durlach; danach mußte ein Bier in Karlsruhes gepflegter Punkrock-Kneipe einfach sein. Also strandeten wir noch in der »Alten Hackerei«, wo tatsächlich auch ein Konzert war.

Es spielte Big Gun, eine aus Frankfurt stammende AC/DC-Coverband. Die Haare wedelten, die Köpfe wackelten, die Band spielte die Klassiker der australischen Altherrenrocker wirklich stilecht nach. Sehr hübsch.

Warum ich dafür so viel Eintritt bezahlt hatte - genauer, er wurde für mich bezahlt, und ich gab dafür ein Radler aus -, wurde mir hinterher nicht ganz klar. Von der Band bekam ich nicht viel mit, die meiste Zeit stand ich vor der Tür.

Unter dem Wellblechdach war die Luft frischer, den Lärm aus der Kneipe bekam ich genauso mit, und der Blick in den kühlen Nieselregen hatte auch was.

A bissle Deutschpunk-Chaos

Durlach, die ehemalige badische Residenzstadt, ist heute ein Stadtteil von Karlsruhe. Es gibt die Festhalle Durlach, die für ihre schlechte Akustik berühmt ist, direkt in einem Wohngebiet gelegen, und es gibt ein ehemaliges Bordell, das jetzt im Gespräch ist, weil die NPD dort drin ein Schulungszentrum errichten möchte. Ideale Möglichkeit also, genau dort ein Deutschpunk-Festival zu veranstalten.

Entsprechend sah es aus, als wir am Freitag abend, 4. April 2008, dort eintrafen: genervte Nachbarn, überforderte Dorf- und Stadtpolizisten, dazu hunderte von Punks und Skinheads. Ich kam mir ein wenig vor wie bei Chaostagen, die in den späten 80er Jahren gerne in kleineren Städten ausgerufen wurden ...

Schätzungsweise 500 Leute dürften sich eingefunden haben. Wärthers Schlechte und Staatspunkrott (oder so) hatten wir bereits verpaßt, weil die Veranstalter tatsächlich einigermaßen pünktlich angefangen hatten. Ob da »verpaßt« das richtige Wort ist, mögen andere entscheiden ...

Dafür bekamen wir das letzte Drittel von Rasta Knast mit: Der treibende Deutschpunk der Band aus Hannover hat mir schon immer gefallen, ich hatte mir zu diesem Abend extra mein Asta Kast-Shirt angezogen. Die miese Anlage und die schauderhafte Akustik störten zwar den Hörgenuß, es hielt viele Punks aber nicht davon ab, fleißig Pogo zu tanzen.

Von der Bühne herunter schimpfte der Sänger noch über die schlechte Organisation, dann kam nach kurzer Umbau-, Trink- und Pinkelpause schon die nächste Band. Ich nahm an, daß es Fahnenflucht war: Die Männer an den Klampfen sahen aus wie Hardcore-Leute, der Sänger machte eine gute Show und wurde von einer vollbusigen Dame aus dem Publikum begrabscht. Sieht man vom bereits erwähnten Matsch-Sound ab, war die Band gut - weit besser als auf Platte, finde ich.

Chefdenker aus Köln glänzten danach mit schrecklichen Frisuren; das Volk feierte die Band trotzdem ab. Zwischendurch gingen wir immer mal wieder raus, wo die Stimmung stieg und nicht ganz sicher war, ob es zwischen Festhalle und künftiger Nazi-Kneipe nicht noch eine fröhliche Straßenschlacht geben würde.

Zum Abschluß Eisenpimmel: Anfangs fand das Prollpunk-Schauspiel nur eine Minderheit spannend. Nachdem sich aber die ersten Punks auf der Bühne entkleideten und nackte Schwänze baumelten, stieg die Stimmung; das Bier spritzte, und die Band wurde abgefeiert. Klamotten flogen ins Publikum, Sängerin Mona begeisterte mit unglaublichen Klamotten, und ich lachte Tränen.

Danach lungerten wir noch eine Weile vor der Tür herum. Die großzügig aufgestellte Kiste mit Leergut wurde erstaunlicherweise nicht auf die lockere Polizistentruppe abgefeuert, und als es zu nieseln begann, verzogen wir uns aus der romantischen Altstadt von Durlach.

Ein gelungener Deutschpunk-Abend, sehr schön!

Sozialstaatsromantiker

Wenn sich jemand dafür einsetzt, daß wenigstens halbwegs Gerechtigkeit herrscht, gilt er gleich als Sozialstaatsromantiker. Wenn sich jemand dafür engagiert, daß die Reichen immer wohlhabender und die Hartz-IV-Empfänger immer schlechter behandelt werden, so ist er realistisch und gehört zur »Mitte unserer Gesellschaft«.

Manchmal darf man keine politischen Kommentare lesen. Es gibt Gründe, warum ich einen großen Teil der Illustrierten-Landschaft hierzulande maile, in der immer mal wieder zur großen Hatz auf Sozialschmarotzer aufgefordert wird.

Damit meint man allerdings weder die regierende Clique in Berlin, Stuttgart und anderswo, die den Steuerzahlern immer mehr Geld aus der Tasche zieht, und auch nicht die Kapiteleigner, die für ihre Verzinsung buchstäblich über Leichen gehen - sondern man meint natürlich irgendwelche im wahrsten Sinne des Wortes armen Schweine, die mit ein bißchen Tricksen versuchen, ein paar Euro in die Tasche zu kriegen.

Vielleicht sollte ich nicht so viel nachdenken. Als ich mich in den 90er Jahren zeitweise stark für die APPD engagierte, erfand ich den Slogan »Dumm und glücklich«, und auf den bin ich noch heute stolz.

Rezession, Repression, Obsession

Das Feierabendbier an der Theke schmeckt besonders gut. Und so ging es mir am Donnerstag abend, 3. April.

Bis der Typ neben mir mich in ein Gespräch verwickelte. Was ich denn von der internationalen Bankenkrise halte und so. Immerhin spreche man auch schon in der Frankfurter Allgemeinen Zeitung davon, daß man die Banken verstaatlichen müsse.

Das komme mir sehr bekannt vor, entgegnete ich. In meiner politischen Zeit in den 80er Jahre war das immer mal wieder ein Thema.

Irgendwann, so sagte ich, hätte ich es aber kapiert: In Deutschland werden notleidende Privatunternehmen gerne verstaatlicht, damit der Steuerzahler die Schulden der Kapiteleigner übernimmt. Gut gehende Staatsunternehmen werden aber pivatisiert, damit die von den Steuerzahlern finanzierten Unternehmen zu guten Zinsgewinnen in die Hände der Kapiteleigner gehen.

Darüber dürfe man sich nicht aufregen, fügte ich hinzu, ganz in der Schule des großen Kabarettisten Hagen Rether. »Wir sind ein Volk von Kleinaktionären, und da gehört das Scheitern eben zum Risiko.«

Der Kollege neben mir ließ nicht locker, und ich wollte doch nur in aller Ruhe mein Bier trinken. Ob ich denn glaube, daß in absehbarer Zeit eine Rezession komme, hakte er investigativ nach.

Ich war schon am zweiten Bier und wollte langsam heim. »Mir scheißegal«, versicherte ich, in klassischer Deutschpunker-Manier der späten 80er Jahre, »Politik und all der Mist interessieren mich nicht.«

Er ließ mich wirklich in Ruhe, ich trank mein Bier aus und ging. Als ich mich verabschiedete, war er dennoch freundlich zu mir. Und ich hatte keine Sekunde lang so richtig gelogen ...

Religionswahn

Ein Thema bewegt derzeit - zumindest ab und zu - die Medien, und das ist jetzt kein alberner Aprilscherz: In einem hinterrussischen Kaff haben sich irgendwelche Sektierer in einer Höhle verbuddelt und warten dort auf den Weltuntergang. Dieser soll sich irgendwann in diesem Frühjahr oder Frühsommer ereignen.

Mittlerweile krabbeln die ersten Leute bei dauerndem Regenwetter aus ihrer Höhle, um nicht zu ertrinken und so den Weltuntergang bei Bewußtsein zu erleben. Für kirchenkritische Menschen und Satiriker ist das Thema natürlich ein gefundenes Fressen.

Mir tun die Leute leid, und das ohne jegliche Ironie. Ich weiß aus eigener Erfahrung, daß man sehr wohl Angst um sein Seelenheil und anderes haben kann.

So erinnere ich mich düster daran, daß meine Eltern irgendwann nicht pünktlich heimkamen - vom Einkaufen oder so. Ich war ein Kind, deutlich unter zehn Jahre alt, und ich glaubte dann natürlich, daß »der liebe Gott gekommen« sei und sie »zu sich genommen« habe, während die Sünder auf der Erde zurückbleiben mußten. Leute wie ich also ...

Religiöse Angst ist was schreckliches. Ich wundere mich immer wieder, daß Erwachsene auf solchen Unfug hereinfallen. Aber diverse Sekten reden auch hierzulande immer davon, daß demnächst der Weltuntergang bevorsteht. Nur buddeln sich deren Mitglieder nicht in Erdlöcher ein, sondern laufen frei und offen durch die Gegend.

Schlimm genug ist deren Paranoia allemal.