Die Schlosslichtspiele kommen

Am gestrigen Abend bewegte ich mich mit dem Rad durch die Innenstadt von Karlsruhe. Es war fast 23 Uhr, und die Luft hatte sich endlich abgekühlt. Man konnte gut mit kurzer Hose und T-Shirt unterwegs sein, kalt war es also sicher nicht – aber die Luft war nicht mehr so unfassbar überhitzt wie im Verlauf des Nachmittags oder frühen Abends.

Am Zirkel hielt ich an, weil ich sah, dass am Schloss die Fassade flackerte. Also lenkte ich mein Fahrrad in den Bereich des Schlossparks, der sich zwischen der Fassade des Schlosses und der eigentlichen Innenstadt erstreckt. Tatsächlich: Über die Fassade des Schlosses flimmerten Bilder, die von riesigen Projektoren erzeugt wurden. Angestrahlt wurden nur die rechte Seite und das Zentrum, der Rest würde wohl erst später kommen.

Man bereitete ganz offensichtlich die diesjährigen Schlosslichtspiele vor, auf die ich mich schon freue. Zum wiederholten Mal wird die Fassade »unseres« Schlosses zur Bühne für Video-Installationen, die ich immer wieder beeindruckend fand. Im Verlauf der Jahre gab es selten Installationen, die ich als schwach empfand; die meisten imponierten mir aber.

Das wird in diesem Sommer sicher wieder der Anlass für manche Fahrt mit dem Rad oder manchen Spaziergang sein, um sich vor dem Schloss eine der kostenlosen Shows anzugucken. (Das lohnt sich auch für Leute, die nicht in Karlsruhe wohnen!)

Absolut gut gesichert

Es kommt gelegentlich vor, dass ich abends in einer Kneipe, einer Gaststätte oder einem Restaurant bin und auf die Toilette gehen muss. Da ist es mir recht, wenn ich ordentliche Toiletten vorfinde, idealerweise mit einem Urinal, bei dem ich das Gefühl habe, es werde regelmäßig gereinigt.

Manchmal kommt es vor, dass ein Urinal beschädigt ist. Manchmal werden Gitter darüber geklebt, manchmal gibt es einen Plastiktüte, die man auf diese Weise zweckentfremdet. Unlängst sah ich ein schlichtes Modell für »außer Betrieb«, das mir ein bisschen imponierte.

Man nehme einen kartonierten Umschlag im Großformat, schreibe mit einem dünnen Stift etwas darauf und stecke ihn einfach in das Becken. Sieht zwar blöd und verwirrend aus, wird sicher auch irgendwann mal feucht – Papper zieht das Wasser schön rauf –, erfüllt aber offensichtlich seinen Zweck.

Solange niemand diesen Umschlag als einen Trichter betrachtet. Zumindest blieb der Karton an diesem Abend, an dem ich einige Male auf die Toilette musste – das Wasser treibt … –, immer ordentlich. Na also!

Drei-D im Supermarkt

Die Frau in der Supermarktschlange vor mir war um die vierzig Jahre alt, schätzte ich. Sie trug ein schwarzes Kleid und leichte Sommerschuhe, und sie hielt ein Smartphone so in der Hand, dass ich auf das Display sehen konnte: Anscheinend schaute sie sich Kurzvideos an, entweder TikTok oder Instagram.

Von wegen, es sind immer nur die Kids, die ununterbrochen Videos gucken, dachte ich.

Ich verstand die Frau nicht, die interessiert auf ihr Smartphone starrte. Wieso schauten sich die Leute ständig irgendwelche Filme an, wieso hielten sie es augenscheinlich nicht aus, auch nur fünf Minuten irgendwo anzustehen und keine bewegten Bilder in Zwei-D zu sehen?

Es gab ja genügend, was man sich anschauen konnte. Rings um uns spielte sich das wahre Leben ab, ein Drei-D-Fernsehen in bester Bild- und Tonqualität.

Ein bärtiger Mann um die dreißig, der mit einer rosafarbenen kurzen Hose und einem grünen T-Shirt viel Mut bei der Farbwahl seiner Klamotten bewies, ging mit einem Jungen, der vielleicht drei Jahre alt war und eine Kappe trug, an den Regalen entlang und erklärte ihm allerlei. Eine grauhaarige Frau in Jeans, Turnschuhen und leichter Bluse ließ sich an der Bäckereitheke von der Verkäuferin beraten.

Überall tobte das Leben. Wenn man auf die Straße geht, sieht man Leute. Ist man später unterwegs, sieht man auch in der Stadt irgendwelche Igel oder Marder, die über die Straßen huschen, von Katzen ganz zu schweigen. Es ist überall etwas los.

Und da verschwenden die Leute ihre Zeit, indem sie auf dass Display ihrer Smartphons starren. Vielleicht bin ich echt zu alt dafür ...

Dead Bob knallten tatsächlich rein

Ist es eine Band, oder ist es ein Soloprojekt mit Begleitmusikern? Auf der Bühne sind Dead Bob auf jeden Fall eine echte Band, auch wenn John Wright die zentrale Person ist. Er hat jahrzehntelang bei No Means No getrommelt, seine Begleitung – eine Frau und drei Männer – ist zwar deutlich jünger, aber auch weit entfernt davon, junge Punks zu sein.

Im vergangenen Herbst sah ich Dead Bob schon einmal, am 7. Juli 2026 spielten sie wieder in der »Alten Hackerei« in Karlsruhe. Das Konzert war unter der Woche, die Temperaturen immer noch recht hoch; ich schätzte, dass sich gut hundert Leute einfanden, nicht nur aus Karlsruhe, sondern auch aus Städten, die 100 oder 150 Kilometer entfernt waren.

Vom ersten Ton an hatte die Band ihr Publikum im Griff. Wright machte die Ansagen, ansonsten saß er hinter seinem Schlagzeug und trommelte, sang und hatte sichtlich Freude an alledem. Zwischendurch fischte er sein Smartphone aus der Tasche und telefonierte – ob das nun zur Show gehörte oder nicht, war mir nicht klar.

Die Frau und die drei Männer, die Wright begleiteten, ließen es ebenfalls krachen. Sie sangen mal einige Stücke mit, sie trommelten und bedienten Blasinstrumente, sie spielten Gitarre und Bass, sie bewegten sich und sprangen auf der Bühne hin und her.

Im Publikum hatten wir gleich ebenfalls Bewegung. Es war kein Pogo-Konzert, dafür herrschten schlicht zu viele grauhaarige Leute vor. Aber man bewegte sich, es wurde ein bisschen gehüpft, ansonsten frenetisch gejubelt, gejohlt und applaudiert. Es herrschte eine großartige Stimmung, die das gesamte Konzert über anhielt.

Leider war das Ganze auch unfassbar laut. Ich merkte nach einiger Zeit, dass meine Ohren zu pfeifen anfingen, blieb trotzdem noch recht lange vorne stehen und hüpfte ein wenig, bis ich später in den hinteren Teil des Konzertraums ging. Als ich später auf meinem Rad saß und quer durch Karlsruhe strampelte, hatte ich in meinen Ohren ein unaufhörliches Rauschen.

(Am nächsten Tag ging ich in die Ohrenklinik im Städtischen Klinikum, um meinen Hörschaden begutachten zu lassen. Aber das ist eine andere Geschichte. Ein geiles Konzert war's ja trotzdem.)

Klares Statement

Manche Graffiti im Stadtbild von Karlsruhe mag ich, weil sie schlichtweg gut gemacht sind und schön aussehen. Manche Graffiti finde ich hässlich und unnötig, vor allem, wenn irgendwelche schlechten Buchstabenkombinationen die Fassaden beschmieren. Ab und zu aber gibt es welche, die sind einfach gehalten und klar in der Aussage.

So diese schlichte und eindeutige Aussage, die man in der Weststadt finden kann. »Patriarchat tötet« stimmt einfach; über Details kann dann ja diskutieren, wer möchte. 

Eine gute Bekannte von mir kündigte an, sich eine Spraydose zu aufen und ein »stimmt!« daneben zu sprühen. Das wäre auf jeden Fall eine sinnvolle Ergänzung.

Im Gitterkäfig der Minis

Ich schob mein Rad in einen der Ständer, die man zwischen der Kirche und der »Alten Bank« errichtet hatte. Wie immer war der Stellplatz völlig überfüllt, so dass ich meine Probleme hatte, das Fahrrad vernünftig abzustellen und abzuschließen. Meine Sporttasche, die ich über der Schulter trug, behinderte mich dabei ein wenig.

Während ich noch versuchte, alles vernünftig zu befestigen, hörte ich plötzlich die Stimme, die von der Seite erklang. »Hallo! Hallo!«, sagte sie. Da sich die Stimme nach einem kleinen Kind anhörte, ignorierte ich die zwei Wörter. Irgendwo wird ja eine Mutter oder ein Vater sein, dachte ich; um Kinder brauchte ich mich nicht zu kümmern.

Doch die Stimme erklang erneut. Das »Hallo! Hallo!« ertönte praktisch direkt neben mir. Ich richtete mich auf, mein Schloss hatte ich mittlerweile an der passenden Stelle befestigt.

Neben dem Fahrradständer erstreckte sich ein Spielplatz, der eigentlich aus zwei Teilen bestand. Der größere Teil war für die Kinder, die schon schaukeln und ein wenig turnen konnten. Aber es gab eine Art Gitterkäfig für die Kleinen, eine Fläche aus Sand, die mit einem Zaun aus stabilem Draht umgeben war, vielleicht einen halben Meter hoch. Wer älter als sieben Jahre war, konnte problemlos darüber klettern, die »Minis« waren damit überfordert.

Neben mir stand einer der Kleinen, ob es ein Junge oder ein Mädchen war, konnte ich nicht erkennen. Das Kind war vielleicht drei Jahre alt, höchstes vier, und trug einen Overall. Als es bemerkte, dass ich es anschaute, hob es beide Hände, grinste breit und zeigte mir die Mittelfinger.

Es sah nicht aggressiv aus, eher putzig; das Kind war klein und noch nicht in der Lage, einen stramm emporgereckten Mittelfinger zu zeigen. Die Fäuste waren putzig, der Mittelfinger wirkte ein wenig krumm. Aber die Geste war eindeutig.

Kurz sah ich mich um. Galt das mir? Wo waren die Eltern? Ich sah keine Aufsichtsperson. Die Erwachsenen, die in der Umgebung des Käfigs saßen oder standen, unterhielten sich oder guckten angestrengt auf ihr Smartphone.

Achselzuckend wandte ich mich ab und fixierte mein Schloss endgültig. Das galt wohl nicht mir.

Da ertönte die Stimme wieder. »Hallo! Hallo!«, sagte das Kind.

Reflexhaft ruckte ich zur Seite und blickte auf das Kind hinunter. Es stand direkt am Gitter, schaute mich an und zeigte mir mit einem leichten Grinsen wieder beide Stinkefinger.

Da konnte ich nicht mehr. Ich lachte los und schüttelte den Kopf. Wo hatte der oder die Kleine das denn her? Kopfschüttelnd verließ ich den Fahrradstände und ging zu dem Gebäude, in dem ich trainieren wollte. Das war dann doch wichtiger …

Krach, Schlamm und Feuer

Im Sommer 1994 fuhr ich einige Male mit dem Fahrrad nach Karlsruhe, um ein Konzert zu besuchen. Für eine Strecke benötigte ich eine starke Stunde, eher eineinhalb Stunden, und ich kam verschwitzt an. Die meiste Zeit fuhr ich also doch mit dem Auto, wenngleich das hieß, dass ich kein Bier – oder nur ganz wenig – trinken durfte. So auch am Mittwoch, 8. Juni 1994, als die Veranstalter zu einem Abend mit internationalen Hardcore-Bands in die »Steffi« luden, das besetzte Haus in der Innenstadt.

Weil es ein Arbeitstag war und ich wieder viel zu spät aus dem Verlag kam, dauerte es seine Zeit, bis ich mit dem Auto in Karlsruhe war und dort einen Parkplatz fand. Damals gab es noch die Möglichkeit, in den Nebenstraßen zu parken, ohne ein Anwohner zu sein, und ich stellte mein Auto in direkter Nähe der »Steffi« ab.

Nachdem ich meinen Eintritt bezahlt hatte, eilte ich in den Keller, wo ich an der Haifischbr gleich mein erstes Bier bestellte. Punkrock bollerte aus den Boxen, die Bar war nur mäßig besetzt. Und weil ich zu viel mit den Leuten laberte, die ich an der Theke antraf, verpasste ich konsequenterweise die erste Band. Und weil der Umbau von der ersten zur zweiten Band so lang dauerte, trank ich an der Bar eben weiter Bier.

Als ich irgendwann in den eigentlichen Konzertraum ging, hatten wir bereits Mitternacht. Auf der Bühne standen Disaffect aus Schottland und knallten brachialen Punkrock in den Saal, in dem vielleicht 60 oder 70 Leute standen, die meisten mit Lederjacken und sehr »punkig« aussehend. Man merkte, dass die Schotten ihren Discharge-Einfluss nicht verleugneten: Zwei Gitarren sägten, ein Bass knatterte wuchtig, ein Schlagzeug hämmerte wild, dazu kamen ein Sänger und eine Sängerin, beide mit Glatze, denen man ansah, dass sie eine tüchtige Portion Wut in sich hatten.

Gepogt wurde nicht, das war bei dieser Art von Punk-Konzerten eher unüblich, aber es herrschte eine gute Stimmung, und es wurde laut gejohlt, applaudiert und nach einer Zugabe verlangt. Die Band gab uns noch, was wir wollten, und verschwand dann. Am Ende war mir klar, dass ich mit Disaffect eine Band gesehen hatte, von der man noch viel hören würde. »Was für ein Brett!«, sagten praktisch alle in dem Kellerraum.

Was dann kam, hatte ich so aber nicht erwartet: Die Musiker auf der Bühne waren teilweise geschminkt und sahen überhaupt nicht so aus, wie man sich eine Punk-Band vorstellte, und aus den Boxen drang ein Geboller, das sich wie eine Mixtur aus heftigem Techno und rasend schnellem Punk anhörte. Die Band nannte sich Tromatism, und ich hatte zuvor nie von ihr gehört.

Sie machte auch nicht lang herum, hielt sich nicht mit Vorreden und irgendwelchen Ansagen auf, sondern war sofort mittendrin. Der Sänger hatte eine Stakkato-Stil: In halsbrecherischem Tempo brüllte und belferte er in sein Mikrofon. Ich verstand kein Wort, und das lag nicht nur daran, dass er in französisch sang und schrie.

Neben ihm stand ein Geiger, der mit stoischer Miene fiedelte, leicht im Hintergrund hämmert ein Bassist auf sein Instrument ein. Am auffälligsten war aber ein Mann, der kein Instrument spielte, sondern vor allem für die Show zuständig war. Er trug nur eine Hose, sein muskulöser Oberkörper war nackt. Anfangs machte er auf der Bühne nur allerlei Verrenkungen und kletterte an der Wand hoch, dann aber veränderte sich sein Verhalten.

Aus einer Art Eimer, der auf einmal auf der Bühne stand, holte er sich eine schmierige Masse, die aussah wie ein schwarzer Schlamm. Den Schlamm verteilte er großflächig auf seinem Oberkörper, dann schleuderte er einige Handvoll ins Publikum. Ich war froh, dass ich eine Lederjacke anhatte; mich trafen einige Spritzer der schwarzen Masse, auch im Gesicht, aber der Beschuss hörte schnell auf.

Nachdem der Mann eine Weile auf der Bühne getanzt hatte, begann er damit, Feuer zu spucken. Ich hatte nicht mitbekommen, wo er auf einmal eine Flamme herhatte – aber auf einmal goss er sich eine Flüssigkeit in den Mund und spuckte sie über eine brennende Fackel hinweg ins Publikum. Eine Mikrosekunde lang überlegte ich mir, wie es denn eigentlich mit Fluchtwegen aussehen mochte, falls die Feuerspuckerei schiefgehen würde.

Dann aber war mir das auch egal. Die Musik wurde rasanter und lauter, das Spektakel zwischen Bühne und Zuschauern immer wilder. Irgendwann stand eine Schale im Zuschauerraum, in der ein Feuer brannte, der halbnackte Mann sprang zwischen uns herum, und der Sound wurde noch wütender und gnadenloser.

Das war keine Musik für Pogo; dazu war sie zu schnell und zu abgehackt. Hätte ich sie nur auf Schallplatte gehört, hätte sie mir vielleicht gar nicht gefallen. In dieser Nacht passte alles zusammen: ein rabiater Sound, wie man ihn selten hörte, ein recht kleines, aber verschworenes Publikum im Keller eines besetzten Hauses, und eine Show mit Schlamm und Feuer.

Als ich zu sehr weit vorgerückter Stunde durch die Nacht fuhr, vorbei an Ortschaften und durch den Wald, dröhnten meine Ohren, fühlte sich mein Körper erhitzt und verdreckt zugleich an. Mir war egal, was in dieser Nacht noch passieren würde, und über den kommenden Arbeitstag machte ich mir keine Sekunde lang Gedanken …

Allerlei zu Weinen

»Haben Sie eigentlich keinen Wein?«, fragte ich höflich.

Der Kellner sah mich verwirrt an. »Doch«, sagte er.

Ich zeigte auf die Getränkekarte. »Hier stehen aber keine Weine.« Wir saßen im Biergarten eines Lokals in Karlsruhe, das ich schon immer für seinen schönen Biergarten schätzte, in dem ich aber seit gut 15 Jahren nicht mehr war – obwohl ich durchschnittlich fünfmal in der Woche daran vorbeiradelte.

Der Kellner lächelte. »Die Weine, die wir als Schorle anbieten, die gibt es natürlich auch so.«

»Das leuchtet ein.« Die Sonne schien, ich war bester Laune. »Aber wenn Sie eine Weißweinschorle anbieten, weiß ich ja immer noch nicht, welchen Wein Sie haben.«

Der Kellner nickte. »Ach so. Sie wollen wissen, welche Sorte Weißwein wir haben.« Er zückte sein digitales Gerät, mit dem er die Bestellungen aufnahm, und las ab. »Wir haben Riesling, Chardonnay, Weißburgunder, Grauburgunder, Lugana und Pinot Grigio.« Den »Grigio« sprach er mit hartem »g« aus; ich hatte es also mit einem echten Fachmann zu tun.

Seine Aussage nutzte mir wenig; nicht jeder Riesling schmeckte gleich, nicht jeder Chardonnay. »Welchen Riesling haben Sie denn?«, fragte ich vorsichtig nach.

Er sah mich verwirrt an, dann strahlte er. »Ah, Sie meinen, welche Marke wir führen?« Er guckte wieder auf sein digitales Gerät, dann schüttelte er den Kopf. »Das kann ich hier nicht sehen. Ich werde innen an der Bar fragen, und wenn ich wieder bei Ihnen bin, kann ich es Ihnen sagen.«

Ich winkte ab. »Nein, das brauchen Sie nicht. Bringen Sie mir einfach ein alkoholfreies Weizenbier; das ist bei diesen Temperaturen immer gut.«

Und das war dann gut so …

Die ganz kurzen Kurzfilme

Im Rahmen der Independent Days gibt's in Karlsruhe in jedem Jahr den Short Shortfilm Award, den ich mir in den vergangenen Jahren immer wieder angesehen hatte. Am Sonntag, 19. April 2026, saß ich erwartungsvoll im prallvollen Saal des »Schauburg«-Kinos und wartete gespannt auf die über zwanzig kurzen Filme.

Die Auswahl war groß, ich konnte oft staunen oder lachen. Es gab einige Zeichentrickfilme, die meisten Kurzfilme wurden aber mit realen Schauspielern gedreht. Manche von ihnen waren traurig, andere wieder lustig; ein phantastisches Thema war nicht darunter, stattdessen ging es um die Realität.

Wobei man die unterschiedlich sehen kann. In »Was wir nicht sehen« reden zwei Tänzerinnen erfolgreich aneinander vorbei und ignorieren ihre Gefühle; in »Boubacar« geht es um einen Fußballspieler aus Mali, der im Flüchtlingsheim damit anfängt, andere junge Männer mit Fußball einen Lebenssinn zu geben.

»Flimmern« ist ein fast schon unheimlicher Film über eine Mutter und ihren Sohn, die eine sehr enge Beziehung haben, die Mutter dummerweise aber auch zum Wein. Beim »Zauberwürfel« geht es vordergründig um den »Rubik's Cube«, in Wirklichkeit aber um Gefühle wie Trauer oder Verzweiflung.

Zwischen den Filmen gab es immer eine kurze Moderation; Schauspieler*innen und Filmemacher*innen konnten in einem Frage-Antwort-Spiel einiges über die Hintergründe verraten. Die meisten sind Studierende an Filmhochschulen oder Universitäten; man kann gespannt darauf sein, was aus diesen talentierten jungen Leuten irgendwann mal wird.

Ein Dutzend Cartoon-Filme

Die Internationalen Filmfestspiele Karlsruhe sind eine Veranstaltung, die jedes Jahr ausgerichtet wird; in diesem Jahr gab es die Independent Days, wie die Reihe auch genannt wird, bereits zum 25. Mal. Und ich besuchte sie wieder, weil ich die Idee schon gut finde und es auch mag, völlig neue Sichtweisen zu bekommen.

Am Freitagabend, 17. April 2026, gab es einen Abend unter dem Titel »Achtung, jetzt kommt ein Cartoon!« Wie der Titel schon nahelegt, ging es um Trickfilme im weitesten Sinne; am Ende durfte das Publikum über einen Preis abstimmen.

Gut ein Dutzend Filme stand zur Auswahl, stilistisch wie inhaltlich waren die Streofen sehr verschieden, und keiner war schlecht. (Okay, der Stop-Motion-Film zu den »Ghostbusters« war wohl nur für beinharte Fans des Originals richtig gut; ich fand ihn viel zu lang und verstand viele Gags schlichtweg nicht.)

Man zeigte einen unglaublich poetischen Zeichentrickfilm aus China, in dem ein Wassertropfen auf Reisen geht. Wir sahen einen tragischen Film, der die Bombennächte des Zweiten Weltkriegs aufgreift und mit einem verletzten Vogel und einem Klavierspiel in Zusammenhang bringt. Und ich fand die Science-Fiction-Version von »Herr Rossi sucht das Glück« – per Zeitreise aus den fünfziger Jahren in unsere Zeit – sehr amüsant.

Jeder Film wurde mit viel Applaus bedacht. Eine Moderatorin führte in englischer und deutscher Sprache durch den Abend; einige der Filmemacher*innen waren anwesend und wurden vor dem Publikum befragt. Es herrschte eine positive und freundliche Atmosphäre, das war richtig gut – ein wunderbarer Abend!

Das OX-Fest in Karlsruhe

Als ich am Samstag, 11. April 2026, aus dem Haus kam, sah es noch nicht nach Regen aus. Es ging ein frischer Wind, also zog ich mir sicherheitshalber einen Pullover und eine Jacke mit Kapuze an; weil aber noch ganz schön warm war, kam ich einigermaßen verschwitzt in der »Alten Hackerei« an. Dort sollte an diesem Abend das OX-Fest steigen, also das Fest des OX-Fanzines, für das ich bereits seit gut dreißig Jahren schreibe.

Insgesamt spielten vier Band, und ich bekam davon nur einen Teil mit. Der Grund ist einleuchtend: Ich war damit beschäftigt, Bier zu trinken und mit den Leuten zu reden, die ich antraf. Ich stieß auf Punks aus Stuttgart, die ich seit den 80er-Jahren kannte, auf die OX-Crew, mit der ich mich eigentlich nur schriftlich austausche und die ich viel zu selten treffen, auf Punkrocker und ehemalige Punks aus der halben Republik. Die »Alte Hackerei« war ziemlich voll, und die Stimmung empfand ich als bestens.

Irgendwann fing es zu regnen an, was meiner guten Laune keinen Schaden zufügte. Das Bier schmeckte, und man konnte es im Biergarten gut aushalten; unter dem Blechdach führte ich viele Gespräche mit Leuten, die ich teilweise seit Jahren nicht mehr gesehen hatte. Wir redeten über alte Punkrock-Zeiten und die anstehende Rente, über die Kinder und ihre Abenteuer, über die Arbeit und die Familie und all die Sachzwänge, die wir mittlerweile offensichtlich alle haben und die wir uns vor dreißig oder vierzig Jahren nicht einmal vorstellen konnten.

Als Hammerhead auf die Bühne stiegen, suchte ich mir einen Platz in der Nähe des Bühnenrandes. Mir war klar, dass es voll werden würde, und ich wollte mit meiner Brille nicht zu sehr ins Pogo-Getümmel geraten. Kluger Plan, aber …

Die Band legte los, und ab dem ersten Ton schuf sie eine grandiose Stimmung. Der ganze Raum schien zu kochen; überall herrschte Begeisterung. Der ruppige Hardcore-Punk begeisterte, die Ansagen von Tobias Scheiße brachten mal Widerspruch, mal Beifall. Und sobald die Band zu spielen anfing, wurde mitgebrüllt und getanzt. Meine Jacke und meinen Pullover hatte ich längst abgelegt, meine Brille ebenfalls sorgsam verstaut.

Und irgendwann konnte ich mich nicht mehr halten. Da ich eh schon auf der Stelle hüpfte und ins Schwitzen kam, konnte ich mich auch gleich in den Mob stürzen. Das war ein großer Spaß – lauter Leute, die einen durchaus heftigen Pogo betrieben, also kein Kuschel-Pogo, kein »entschuldigen Sie bitte, dass ich Ihnen auf den Fuß getreten sind«, aber ohne Karate-Einlage. Am Ende war ich ein wenig verbeult, fühlte mich aber großartig.

Über den Rest des Abends brauche ich nicht mehr so viel zu sagen. Ich saß noch lange im Biergarten, trank Bier und redete mit Leuten. Es regnete mal mehr und mal weniger. Und gegen zwei Uhr fuhr ich dann doch heim: Der strömende Regen sorgte dafür, dass ich gründlich durchnässt wurde, aber auch ein bisschen nüchtern wurde. 

Architektur und Stadtraum

Ich bin ein großer Fan der Schlosslichtspiele Karlsruhe und freue mich, dass die auch in diesem Jahr stattfinden. Die Stadt muss zwar sparen und kürzt überall die Mittel, aber man hält an den Projektionen fest, die im Sommer die Fassade des Schlosses strahlen lassen. Seit 2015 gehören die Schlosslichtspiele zum Sommerprogramm der Stadt und müssen meiner Ansicht nach unbedingt erhalten bleiben.

Für 2026 gibt es bereits erste Informationen. Der etwas hochtrabende Titel lautet: »Lightyard Stories: Visionen urbaner Lebensräume«; man will sich mit den Themen Architekt und Stadtraum beschäftigen. Freuen kann man sich schon jetzt auf Beiträge aus Singapur, Tschechien und Indien –Künstler und Gruppen aus diesen Ländern haben einen Förderpreis gewonnen, den eine örtliche Bank ausgeschrieben hat, und können die Preisgelder nun für ihre Installation einsetzen.

Man kann sich immer darüber streiten, wofür eine Stadt Geld ausgeben will oder nicht. Muss ausgerechnet bei der Kunst gespart werden, braucht man so viele Kinderspielplätze, und müssen alle Vereine gefördert werden?

Ich kenne mich zu wenig aus, um Fragen dieser Art seriös beantworten zu können. Dass die Schlosslichtspiele weiterhin gefördert werden, freut mich also aus rein subjektiven Gründen.

Sie laufen vom 13. August bis 13. September 2026. Ich bin dabei, nicht nur einmal – schließlich wechselt das Programm täglich.

Die Stars aus New York

Ulli holte mich ab; wenn er von seiner Wohnung zum Konzertort ging, kam er praktisch an dem Häuserblock vorbei, in dem ich wohnte. Wir tranken bei mir noch ein Bier und spazierten durch die Straßen. Es war der Mittwoch, 8. September 1999, ein echter Sommertag in Karlsruhe, an dem es sinnvoller war, im Grünen zu sitzen und Bier zu trinken, als sich in einen Keller zu begeben, um sich Krachmusik anzugucken.

Aber unsere Absicht war klar: »Wenn schon mal die Stars aus Amiland bei uns sind, sollten wir uns die nicht entgehen lassen«, argumentierte Ulli. Sick Of It All hatte ich schon mehrfach gesehen, die kannte ich quasi. Die Band aus New York bot üblicherweise nicht nur knalligen Hardcore-Punk, sondern turnte auf der Bühne auch ganz gut herum. Mit ihnen sollten Good Riddance auftreten, eine neuere Band, die ich bislang nur von den Platten her kannte und schon immer mal sehen wollte.

Wir hatten uns keine Karten im Vorverkauf geholt. »Karten im Vorverkauf – das ist doch kein Punk«, da waren wir uns völlig einig. Weil wir unterwegs an einem kleinen Supermarkt vorbeikamen, besorgten wir uns noch ein Sechserpack mit Bier besorgt. Man wusste ja nie, wann ein Konzert wirklich losging, und so hofften wir darauf, vorher ein bisschen trinken zu können.

Als wir das Gelände an der Verkehrskreuzung erreichten, in deren Untergrund sich das »Substage« befand, stellten wir fest, dass wir nicht die einzigen waren, die auf die Idee gekommen waren, spontan loszugehen. Dutzende von Leuten, sicher mehr als hundert, lungerten um die Treppen herum, die in den Keller führten; sie alle brauchten noch eine Eintrittskarte, stellten sich an, um zu bezahlen und das Konzert zu besuchen.

»So ein Mist!«, schimpfte Ulli.

Auch ich war einigermaßen genervt. »Da stellen wir uns nicht an. Das ist mir zu blöd.«

Schnell waren wir uns einig. Wir setzten uns auf die Treppe, nicht ganz am Anfang, aber weit genug oben, damit wir noch die Sonne abbekamen, und machten unsere ersten Biere auf. So wurden wir Zeugen des fröhlichen Treibens, das sich auf der Treppe entwickelte. Wir bekamen vor allem viele Freunde und Bekannte und allerlei Arschlöcher zu sehen.

Vor allem von letzterer Gattung waren verdammt viele da. Ich hatte den Eindruck, dass jeder Nachwuchs-Hool aus dem Karlsruher Dorfumland anwesend war, dazu haufenweise Mode-Hardcores, Bodybuilder und Metal-Deppen. Es war eine zeitweise erschreckende Meute, die sich die Treppe hoch- und wieder hinunterquälte.

»Boah, was für Leute!«, schimpfte ich. »Für die ist Hardcore doch echt nur noch eine Mode, die haben doch nichts mit alledem zu tun. Um irgendwelche Inhalte geht’s solchen Bodybuildern nicht.«

»Meinst du nicht, dass du ein wenig verallgemeinerst?« Ulli grinste. Er wusste, wie er mich auf die Palme bringen konnte.

»Vielleicht, kann sein.« Ich gab mir Mühe, nicht weiter aufzuregen. »Aber die Kerle hier sind doch so viel ›True Hardcore‹ wie meine Mutter echt.«

»Mach dir nicht ins Hemd. Wir schreiben 1999 und nicht mehr 1989. Irgendwelche Vergleiche vom heutigen Hardcore zu den 80er-Jahren müssen einfach schiefgehen.«

Ich grummelte vor mich hin, kriegte mich aber wieder ein. Im weiteren Verlauf des Abends kamen genügend Leute vorbei, die wir kannten und mochten. Manche blieben für ein Bier und einen kurzen Schwatz bei uns stehen; manche stellten sich zum Rauchen neben uns.

Irgendwann spielte die erste Band; man konnte sie von unserer Lage aus gut hören. Wir entschlossen uns trotzdem, den Abend auf der Treppe zu verbringen. Der Eintrittspreis von 24 Mark war uns sowieso zu hoch; wir hätten es uns leisten können, entschlossen uns aber, das Geld lieber in Bier zu investieren. Unterhaltsamer schien das sowieso zu sein.

Good Riddance klangen ganz gut, zumindest kam bei uns der Sound in erstaunlicher Qualität an. »Sagen wir so«, lästerte Ulli, »hier oben klingt es ziemlich zermatscht – aber das tut’s im Keller ja auch.« Der Sound im »Substage« galt schon immer als eher schlecht, was nicht störte, wenn man einige Biere im Kopf hatte.

Nachdem erste Band ihren Auftritt beendet hatte, strömten viele Konzertbesucher ins Freie. Micha, der Sänger der lokalen Hardcore-Band Diavolo Rosso, hatte kein Lob für die Band übrig und verschwand mit schlechter Laune. Er meinte, Good Riddance seien richtig schlecht gewesen: »Keine Ansagen, pure Rock-Show, das war’s.«

Andere Besucher äußerten sich positiv. Die Kalifornier hätten eine großartige Show hingelegt, sie waren völlig euphorisiert. »Die Geschmäcker sind eben verschieden«, gab ich eine Binsenweisheit von mir und trank noch ein Bier.

Als Sick Of It All im Keller des »Substage« anfingen, stieg die Stimmung. Aus dem Eingang drangen Wasserdampf und Hitze, der Saal schien zu kochen. Ich überlegte mir einen Moment, ob ich mir das Konzert doch anschauen sollte, ließ es dann aber doch sein. Die Band hatte ich schließlich mehrfach gesehen, das war also nichts Neues. Auf der Treppe hörten wir noch genug, unser Bier war preiswerter, und wir hatten schnell einen Nachschub organisiert, und wir hatten genügend Gesprächsstoff.

Der Abend endete irgendwann zwischen Treppe und Südweststadt. Wir waren alles andere als nüchtern, aber mit dem eigentlichen Abend zufrieden. (Und das ist wohl der Grund, warum ich Good Riddance nie live sah, auch wenn ich die Platten der Band mochte …)
 

(Eine Kürzestfassung dieses Textes erschien in meinem Egozine »Superklaus«, in der ersten Ausgabe, die im Januar 2000 veröffentlicht wurde.)

Gasthaus unter neuer Leitung

Seit ich in der Weststadt von Karlsruhe wohne, zählt der Gutenbergplatz zu den Ecken des Viertels, die ich gerne besuche: Die alten Häuser um den Platz machen einen schönen Eindruck, der Markt ist immer einen Besuch wert, und die eine oder andere gastronomische Einrichtung laden zu einem Besuch ein.

An einer Seite des Platzes befindet sich mit dem »Gutenberg« ein Gasthaus, in das ich seit vielen Jahren immer wieder einkehre. Im Sommer kann man im Biergarten oder an Tischen »auf der Straße« sitzen; ansonsten laden die Innenräume ein. Und weil die bisherigen Inhaber nach langem Engagement aufgehört hatten, war ich sehr gespannt darauf, wie sich das Gasthaus verändern würde.

Wie sich bei einem Besuch dieser Tage herausstellte: So viel haben die neuen Inhaber nicht geändert. Es gibt neuerdings ein Sofa im Gastraum, und einige dekorative Bilder wurden gegen neuen Wandschmuck ausgetauscht; auch die Karte wurde angepasst.

Klassiker wie die Fleischgerichte und die von mir sehr geschätzten Käsespätzle sind geblieben. Einige neue Gerichte mit eher mediterranem Einschlag ergänzen die Karte.

Interessant finde ich, dass man auf das Prinzip Tapas setzt: Ich kann mehrere kleine Gerichte bestellen, die man auf dem Tisch platziert und untereinander fleißig austauscht. Ich kann aber auch, wenn ich will, einfach eine Vorspeise und ein Hauptgericht zu mir nehmen.

An der Qualität hat sich nichts geändert; das Essen und die Getränke schmecken immer noch sehr gut. Der Service macht seine Aufgabe ordentlich, die Stimmung im Gasthaus ist gemütlich, und nicht einmal der laute Stammtisch hinter mir konnte mir die Laune verderben.

Ich würde sagen: Für mich ist der Neustart des »Gutenberg« gelungen. Mal schauen, wie es im Sommer wird, wenn die Biergartensaison anfängt ...

Großmutter und die Wölfchen

Ganz in der Nähe des Hauses, in dem ich wohne und schlafe, gibt es den Gutenbergplatz. Der sieht richtig badisch-romantisch aus: alte Giebelhäuser ringsum, Kopfsteinpflaster, Straßencafés. Selten sieht Karlsruhe bürgerlicher und gleichzeitig gemütlicher aus als an diesem Platz. Ich mag ihn, auch wenn ich mich dort selten aufhalte; einmal in der Woche besuche ich dort meist den Wochenmarkt, gelegentlich steuere ich den Bücherschrank an.

An diesem Mittwochabend im Spätsommer 2004 war einiges anders: Bei schwülwarmem Wetter, das mir bei jeder Bewegung den Schweiß aus den Poren und ins T-Shirt trieb, bewegte ich meinen Körper zum Gutenbergplatz. Dass sich in meinem Schlepptau eine Reihe von Menschen aufhielt, die ebenso schwitzten, tröstete mich dabei nicht so arg.

Aber Micha hatte die Devise ausgegeben: »Auf dem Gutenbergplatz ist was los, da spielt eine Band, und das ist bestimmt lustig.« Sie musste es wissen, und sie war sehr überzeugend in dem, was sie sagte.

Ich hätte misstrauisch sein sollen: Eine Exil-Pfälzerin, die in einem Dorf außerhalb von Karlsruhe lebt, hat sicher andere Vorstellungen von Lustigkeit als ich ... Aber ich ging mit, und ich hatte die beste Absicht, mich bombig zu amüsieren.

Zwei Viertel pfälzischen Weißherbst, die ich mir schon ins Hirn geballert hatte, sorgten zudem für gute Laune. Bei der Temperatur sorgte auch ein leichter Wein dieser Sorte normalerweise für gute Laune.

Was ich nicht wusste, war die Tatsache, dass eine Bäckerei auf dem Gutenbergplatz ihr zehnjähriges Jubiläum feierte und in einem Anfall von klugem Marketing nicht nur sich selbst feiern wollte, sondern dazu alle Nachbarn einlud. Die Bäckerei mit dem hübschen Titel »Großmudder‘s« hatte es geschafft, den ganzen Platz in eine Party-Zone zu verwandeln.

In eine Party-Zone für fiftysomethings, um es genauer zu sagen. Unsere fröhliche Delegation senkte glatt den Altersdurchschnitt auf dem Gutenbergplatz, zumindest unter den Besuchern, die sich auf Bierbänken breitgemacht hatten oder begeistert jener Band zujubelte, die vor einem bunten Lieferwagen auf einer improvisierten flachen Bühne stand und wie wild rockte.

Die Band nannte sich Peter & The Wolves, und sie bestand aus vier Männern und einer Frau. Im Schnitt waren sie an die fünfzig Jahre alt, durchaus versiert auf ihren Instrumenten, also etwa auf dem Niveau einer durchschnittlichen Schülerband, und unter dem Jubel des Publikums war kaum zu vernehmen, dass viele Einsätze nicht stimmten, das sich Gitarre und Schlagzeug gelegentlich nicht überholten, sondern gegenseitig langsamer machten.

Immerhin schafften die fünf Leute auf der Bühne es, Stücke von den Rolling Stones und von AC/DC in einer Art zu spielen, dass sie von jedem wieder erkannt wurden, wenngleich manchmal arg augenzwinkernd und magenverrenkend. Ich wusste nicht, ob ich lachen oder schreien sollte, während Manne bei jeder Gelegenheit einen neuen trockenen Spruch absonderte, der sich auf das mangelnde spielerische Können der Band bezog.

Punkrock ist nicht gerade die Musikrichtung, die dafür bekannt ist, filigrane Töne in die Welt zu spucken. Aber da wird eben musikalisches Unvermögen dadurch ausgeglichen, dass die Attitüde stimmt oder die Aussagen die knallige Musik ergänzen. Bei der Band auf der Bühne paarten sich musikalisches Unvermögen mit dem Anspruch, gut zu klingen und irgendwie wichtig zu sein. Zumindest kam es mir an diesem Abend so vor.

Weil ich mit der Musik und dem schunkelnden Publikum meine Probleme hatte, schüttete ich mir ein weiteres Viertel Wein in den Schlund, diesmal einen leichten Italiener, was bei den tropischen Temperaturen einen netten Effekt auslöste: Ich wurde noch alberner, als ich es wegen des bisherigen Trinkens schon gewesen war.

Leider reichte es nicht dazu, so richtigen Unfug zu treiben. Mein soziales Umfeld verschleppte mich tatsächlich ins Innere von »Großmudder's Bäckerei«, wo wir einen Platz am Fenster bekamen, mit gutem Blick auf die Band. Ich war schon angetrunken und hatte große Angst, die Fassung zu verlieren; also legte ich eine drastische Pause ein, blieb bei Apfelschorle und überlegte mir bereits, ob ich den Kopf auf den Tisch legen sollte.

Der Abend wurde noch skurril. Meine Begleiter fielen über den Kuchen her, den es in der Bäckerei gab. Abends um halb elf Uhr verspeisten sie Unmengen von süßem Zeugs und Kuchen, während ich mit schmerzenden Ohren auf den Gutenbergplatz schaute, Peter und seine Wolfbande abwechselnd verfluchte und verspottete und mir klarmachte, dass ich jetzt genau in dem Alter war, in dem man solche Veranstaltungen gefälligst gut zu finden hatte ...



(Der Text wurde im April 2005 in der Ausgabe 42 meines Egozines ENPUNKT veröffentlicht. Für diese Publikation wurde er noch einmal leicht bearbeitet. Mittlerweile bin ich so alt wie die Leute, die damals der Band zujubelten. Ich fände sie wahrscheinlich immer noch doof. Also die Band, nicht die Leute …)

Zombies und andere Monster

Im »Kohi« in der Südstadt von Karlsruhe besuche ich gelegentlich Konzerte; ich wusste, dass dort auch Kunstausstellungen ablaufen und Lesungen veranstaltet werden. Einen Besuch bei einer Lesung dort schob ich aber immer vor mir her – bis zum Freitag, 14. November 2025, an dem es mich dann doch in die Südstadt verschlug.

Es lasen eine Autorin und zwei Autorin; das Thema war die phantastische Literatur im weitesten Sinn. Die Veranstaltung war nicht supergut besucht, was ich schade fand; einige Leute tummelten sich auf den Bierbänken, die man im Konzertraum aufgestellt hatte.

Den ersten Text las Simona Turini, die ich immerhin schon persönlich kannte. Ihre Zombie-Szenerie, die in Deutschland spielte, war voller schräger Dialoge und grober Anspielungen; man stelle sich eine Mixtur aus Horrorgeschichte und Popliteratur vor, die oftmals an den Grenzen des guten Geschmacks rüttelt.

M. H. Steinmetz war eher in Cyberpunk-Gefilden unterwegs. Bei seinem Text ging es um ein Ritual, in dem magische und Cyber-Elemente gleichermaßen eingesetzt werden; auch dieser Text war eher grob und sicher nicht für sensible Gemüter gedacht.

Den Abschluss bildete Torsten Scheib, der eine SF-Erzählung brachte, die in Ludwigshafen angesiedelt war, in einer nahen Zukunft zwar, aber doch fremdartig genug. Sogar das BASF-Werk spielte eine Rolle, was ich witzig fand.

Nachdem ich die Lesung erfolgreich hinter mich gebracht hatte, stand ich noch recht lang herum, trank Bier mit den Anwesenden und amüsierte mich bei wenig intellektuellen Gesprächen. Und irgendwann radelte ich durch die Nacht in die Innenstadt zurück – ein Abend mit Horror, Science Fiction und Bier also …

Zwei phantastische Live-Bands

Der Mittwochabend, 24. September 2025, war grau und regnerisch. Ein ideales Wetter eigentlich, um daheim zu bleiben, depressive Musik zu hören und Rotwein zu trinken. Aber mich trieb es aus dem Haus und in die »Alte Hackerei«, weil dort an diesem Abend ein Konzert stattfinden sollte. Mit Dead Bob spielte eine Band, von der ich noch nie ein Stück gehört hatte, und ich erwartete nicht, dass viel los sein würde.

Ich hatte mich schwer getäuscht, stellte ich fest, als ich die »Alte Hackerei« betrat. Im hinteren Bar-Bereich gab es eine gut besuchte Konferenz von Spiele-Entwicklern, bei der unter anderem Powerpoint-Vorträge gehalten und Schnittchen gefuttert wurden, im vorderen Bereich war es ebenfalls ziemlich voll. Der Raum sah aus, als sei die Bude ausverkauft; es gab allerdings noch kein Gedränge. Viele Männer mit grauen Haaren waren im Publikum, es war ganz offensichtlich die Hardcore-Generation der späten 80er- und der 90er-Jahre, die sich eingefunden hatte.

Die erste Band passe da hervorragend: Trust Issues aus dem Saarland lieferten ein kompaktes Hardcore-Paket ab, knallige Musik und launige Ansagen inklusive. Die Band ist nicht rasend schnell, die Musiker wissen aber genau, was sie tun. Ihre Stücke waren auch an diesem Abend druckvoll und abwechslungsreich, das Publikum ging gut mit, der Applaus war groß.

Danach räumten Dead Bob ab. Das Schlagzeug stand rechts auf der Bühne, nicht im Hintergrund. So kannte ich es von den Konzerten von NoMeansNo, die ich vor mehr als dreißig Jahren gesehen hatte. Klar: John Wright, der Schlagzeuger bei Dead Bob, war in all der Zeit auch der Schlagzeuger von NoMeansNo, und offensichtlich hatte er keine Lust, sich aufs Altenteil zurückzuziehen. Begleitet wurde er von drei Männern und einer Frau, allesamt jünger als er, allesamt versierte Musiker.

Was die fünf von der Bühne ins Publikum bollerten, war großartig. Man hielt sich nicht groß mit Firlefanz auf, verzichtete auf lange Ansagen, sondern spielte ein rasantes Stück nach dem anderen. Die Stücke waren meist rhythmusbetont, da kam die alte NoMeansNoSchule eindeutig durch; gesungen und gebrüllt wurde von allen. Melodien waren Nebensache, bei diesem Auftritt ging es um rohe Energie, die musikalisch auf den Punkt gebracht wurde.

Die Orgel wummerte, der Bass knallte, zwischendurch kamen Trompeten zum Einsatz – es war eine furiose Mischung, die den Saal gut in Bewegung brachte. Es wurde kein Pogo-Konzerte, aber es bewegten sich alle, es wurde frenetisch gejubelt und applaudiert, und die Band konnte am Ende nicht gehen, ohne noch ordentlich Zugaben zu spielen. (Ob das nun Punkrock war oder Hardcore oder Noise-Rock, das ist mir egal. Darüber sollen sich die Gelehrten streiten.)

Was für eine großartige Stimmung, was für ein großartiger Abend! Als ich später durch den kalten Nieselregen nach Hause fuhr, strahlte ich über das ganze Gesicht – ich hatte zwei starke Live-Band in bester Spiellaune gesehen!

Die Sterne in Karlsruhe

Als die Hamburger Band Die Sterne zuletzt in Karlsruhe spielte, war das eines der letzten Konzerte vor dem großen Lockdown – und ich war nicht dabei. Ich gehörte zu denen, die im Februar 2020 nicht mehr ins »Kohi« kamen, weil es ausverkauft war.

Deshalb wollte ich in diesem Jahr unbedingt anwesend sein. Ich war einigermaßen zeitig auf dem Werderplatz in Karlsruhe, reihte mich frustriert in die Schlange von wartenten Menschen ein, die sich über den halben Platz zog, und hatte glücklich. Ich war die letzte oder vorletzte Person, die noch in den Club gelassen wurde.

Die Band fing gegen neun Uhr an, der Saal war sehr voll. Beim »Kohi« heißt das, dass vielleicht 250 Leute anwesend waren und jede Person trotzdem ein bisschen Raum um sich herum hatte. Man wurde also nicht gequetscht. Trotzdem kam schnell Bewegung in den Raum, auch wenn keine Pogo-Stimmng aufkam – bei der Musik wäre das ja auch verwerflich gewesen.

Das Publikum war gemischt, von 17 bis 67 sagte ich irgendwann. Es waren echt einige Teenager da, aber natürlich auch haufenweise Grauhaarige, Leute dazwischen, die ich in den 90er-Jahren durch den Slamdance irgendwelcher Jugendhäuser gedroschen hatte und deren Haare jetzt langsam auch grau wurden. Aber alles waren bester Laune, alle lächelten und strahlten, und bei manchen Liedern war das Publikum unglaublich textsicher.

Was die Musik und die Texte anging, machten Die Sterne nichts falsch. Man spielte die großen Hits, es gab selbstironische Ansagen, und die gute Stimmung aus dem Publikum übertrug sich auf die Band und wieder zurück. Eineinhalb Stunden später verließ ich das »Kohi« in bester Laune – dieser Abend hatte sich echt gelohnt.

Eine echte Dame

Für den Regen hatte ich eindeutig die falsche Kleidung an: Eine kurze Hose, ein T-Shirt und Turnschuhe waren bei sommerlichen Temperaturen sinnvoll, bei einem plötzlich aufkommenden Regen allerdings gleich nass. Hätte ich wenigstens eine Kappe aufgezogen! Die hätte mir die Brille eher abgeschirmt.

Ich fuhr vorsichtig, trotzdem zügig. Mein Interesse, auf der feuchten Straße ins Rutschen zu geraten, war ausgesprochen gering. Auf die Autofahrer rechts und links der Radspur achtete ich noch stärker als sonst; die sahen durch ihre Windschutzscheibe schließlich auch nur eingeschränkt.

Auf einmal war die Frau vor mir. Sie saß in aufrechter Haltung auf einem klassischen Damenfahrrad, ihr geblümtes Kleid vom Regen klamm. Lange blonde Haare fielen ihr in Locken auf den Rücken. Wie sie es schaffte, mit ihren hochhackigen Schuhen auf den Pedalen zu bleiben, war mir ein Rätsel.

Sie balancierte einen Schirm in der rechten Hand, groß und hellblau. Damit schien sie durch den Regen zu schweben, aufrecht und gelassen und ungeachtet der Autos, die rechts und links an ihr vorbeifuhren.

Ich war völlig beeindruckt. So viel Stil in einer Person, so viel Coolness, ohne cool sein zu wollen! Auf einmal fühlte ich mich schmuddelig und vom Regen völlig durchnässt. Wie machte sie das?

Es nutzte nichts, ihr nachzustarren. Es wurde Zeit, dass ich ins Trockene kam und mich umziehen konnte. Mit neuem Elan strampelte ich weiter …

Weltenbau in Karlsruhe

Stephan Waldscheidt ist mir persönlich bekannt, ich habe aber noch nie ein Seminar bei ihm besucht. Trotzdem finde ich es interessant, dass der Autor und Schreiblehrer im Oktober ein Schreibseminar in Karlsruhe veranstaltet. Ich finde es vom Ansatz her gut, und ich kann mir sehr gut vorstellen, dass es für Leute, die gern einen Roman schreiben oder ihr Handwerk verbessern wollen, sehr positiv sein könnte.

Es läuft am 25. und 26. Oktober 2025, also an einem Wochenende, die Gruppe soll klein sein, und es geht vor allem um das große Thema Weltenbau. Daran hapert es bei vielen Romanen und Geschichten schon im Manuskript, leider auch oft bei denen, die veröffentlicht werden.

Dabei konzentriert sich das Seminar nicht auf ein bestimmtes Genre. Ich zitiere: »Ob Liebesroman oder Fantasy-Epos, historischer Krimi oder Zukunftsthriller – jede packende Geschichte braucht eine Welt, die das Drama nicht nur möglich macht, sondern geradezu erzwingt. Selbst realistische Storys, die im Hier und Jetzt spielen, profitieren von Schauplätzen, die das Feuer der Handlung entfachen.«

Da kann ich an keiner Stelle widersprechen, ganz im Gegenteil: Das kann ich alles nur unterstreichen. Informationen dazu gibt es auf der Internet-Seite des Veranstalters, den man bei Fragen eh am besten direkt anschreibt.