Trommeln am Montag

Ich war im Training, und ich schwitzte vor mich hin. Weil ich eine FFP2-Maske trug, empfand ich die Übungen als ziemlich anstrengend, aber ich hatte mich in den vergangenen Monaten schon fast an die Masken gewöhnt. Durch die offenen Fenster drang der Lärm der Fußgängerzone zu uns herein. Menschen sprachen miteinander, Radfahrer betätigten ihre Klingel, ein Kind weinte, irgendwo piepte ein Smartphone.

Dann mischte sich ein anderes Geräusch darunter. Es waren Trommeln. Gleichmäßig, als ob eine Marschkapelle auftrumpfen wolle. Es war nicht sonderlich laut, aber es kam langsam näher.

»Sie trommeln wieder«, sagte die Frau, die an der Maschine neben mir trainierte. Offenbar hatte sie bemerkt, dass ich lauschte. Auch sie hielt in ihrer Übung inne und hörte angespannt, was auf der Straße vor sich ging.

»Immer noch montags?«, fragte ich.

Sie nickte. »Jeden Monat zur gleichen Zeit. Die sind echt zäh.«

Mehr sprachen wir nicht. Von draußen ertönten die Sprechchöre: »Für die Kinder!« und »Für die Freiheit!« riefen sie rhythmisch, angetrieben durch die Trommeln. Zwischen den Häusern der Fußgängerzone hallten die Stimmen wieder. Ich konnte nicht feststellen, wie viele Menschen an dem Umzug, sicher nicht mehr so viele wie im Winter, als gut 500 Leute unter Trommelwirbel durch die Stadt gezogen waren.

»Gruselig«, sagte ich halblaut, mehr nicht. Wir schrieben Ende Mai 2022, alle Corona-Bestimmungen waren aufgehoben, man konnte ohne Maske einkaufen und brauchte sich an keine Regeln mehr zu halten.

»Aber es ist halt Meinungsfreiheit«, sagte die Frau und verzog das Gesicht.

»Ja«, sagte ich. »Meinungsfreiheit.« In Gedanken schickte ich der Demonstration auf der Straße einen Stinkefinger, dann ging ich an die nächste Maschine.